tag:blogger.com,1999:blog-38623469627363208512024-03-13T07:16:55.505+01:00Lector salvajeExperiencias bárbaras y retratos salvajes escritos por Daniel Jiménez Palencia e ilustrados por Reyes Muelas. Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.comBlogger36125tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-91830293177724296462016-01-26T18:11:00.003+01:002016-01-26T18:11:44.936+01:00Cocaína. Diario de una promoción<br />
<br />
<u>En prensa</u> <br />
<br />
<br />
<b>El Cultural </b><br />
<br />
<a href="http://www.elcultural.com/noticias/letras/Diario-de-un-escritor-cocainomano/8831">http://www.elcultural.com/noticias/letras/Diario-de-un-escritor-cocainomano/8831</a><br />
<br />
Una entrevista de Fernando Díaz de Quijano sobre la pureza, las deudas literarias y el futuro.<br />
<br />
<b>Vóz Populi</b><br />
<br />
<a href="http://vozpopuli.com/ocio-y-cultura/74331-daniel-jimenez-no-quiero-libros-perfectos-quiero-novelas-que-te-agarren-de-los-pelos-y-te-hagan-sufrir#.VpesgDho5pI.twitter">http://vozpopuli.com/ocio-y-cultura/74331-daniel-jimenez-no-quiero-libros-perfectos-quiero-novelas-que-te-agarren-de-los-pelos-y-te-hagan-sufrir#.VpesgDho5pI.twitter</a><br />
<br />
Una entrevista de Karina Sainz Borgo sobre el riesgo, la cólera y los libros que duelen.<br />
<br />
<b>El Español</b><br />
<br />
<b><a href="http://www.elespanol.com/cultura/20160117/95240485_0.html">http://www.elespanol.com/cultura/20160117/95240485_0.html</a> </b><br />
<br />
Una entrevista de Peio H. Riaño sobre la rebeldía, el fracaso y las rupturas de la tradición.<br />
<b> </b><br />
<b>El País. Babelia </b><br />
<br />
<b><a href="http://cultura.elpais.com/cultura/2016/01/14/babelia/1452783760_528004.html">http://cultura.elpais.com/cultura/2016/01/14/babelia/1452783760_528004.html</a> </b><br />
<br />
Una crítica de Carlos Pardo sobre la autobiografía, el desdoblamiento y la pertenencia. <b> </b><br />
<br />
<br />
<br />
<u>En televisión</u><br />
<br />
<br />
<b>IBE TV</b><br />
<br />
<a href="http://www.ibe.tv/es/canal/nci/479/Adicto-a-la-droga-adicto-a-la-escritura.htm">http://www.ibe.tv/es/canal/nci/479/Adicto-a-la-droga-adicto-a-la-escritura.htm</a><br />
<br />
Un acercamiento a la adicción, la creación y el bloqueo.<br />
<br />
<br />
<br />
<u>En radio</u><br />
<br />
<br />
<b>RNE. El ojo crítico</b> (minuto 18:00)<br />
<br />
<a href="http://mvod.lvlt.rtve.es/resources/TE_SELOJO/mp3/8/0/1453317721108.mp3">http://mvod.lvlt.rtve.es/resources/TE_SELOJO/mp3/8/0/1453317721108.mp3</a><br />
<br />
<br />
Una charla con Juan Carlos Morales sobre la frustación, la juventud y Madrid. <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-13840441111845210082015-11-11T20:56:00.002+01:002015-11-11T20:56:45.398+01:00Gracias, Dos Passos<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
Lo llegaste a pensar. ¿Por qué no ibas a hacerlo? Si juegas
es porque crees que puedes ganar. De hecho, en los momentos menos generosos
llegaste a pensar que te lo merecías. ¿Por qué no? Te ha costado tanto
esfuerzo, tantas lágrimas, tanto sudor, tanta sangre. Te ha llevado mucho
tiempo, muchas horas desesperadas, muchas lecturas fragmentadas. Te ha llevado
a enfrentarte con todos y contra todo. Te ha vuelto loco. <b>Ha estado a punto de
hacerte caer en el abismo. </b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Lo miraste, al abismo, sabiendo que era él quien te
miraba a ti. Y ¿qué te decía? Te decía, ánimo, Daniel, no desesperes. Te decía,
no estás solo en esto, y si lo estás no importa, tienes algo a lo que
aferrarte. Te decía, <b>aférrate a ello, agárralo por los pelos y no dejes que se
escape.</b> Te decía, ¿por qué no puede tocarte a ti? ¿Eh? ¿Por qué no? Te decía,
te lo mereces, Daniel, hay otros muchos que se lo merecen, sí, pero también tú
lo mereces. Así que te diste la vuelta y dejaste que el abismo siguiera
hablando solo, para otro.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Desde luego, es imposible saber si lo mereces realmente o
no. Pero ha sucedido. Terminaste la novela que amenazaba con acabar contigo y
luego la enviaste a un premio y te olvidaste de todo. <b>Y un buen día te
enteraste de que lo habías logrado</b>. <a href="http://www.dospassos.es/daniel-jimenez-gana/">Habías ganado el Premio Dos Passos a la Primera Novela por tu obra <i>Cocaína</i></a>.
Habías convencido a un jurado de que te lo mereces. Habías tocado fondo y luego
habías vuelto a salir. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hoy has firmado el contrato con la editorial Galaxia
Gutenberg, al lado de tu editor, Joan Tarrida, y de tu agente literaria,
Palmira Márquez. Y ¿ahora? ¿Qué es lo que debes hacer ahora? Por lo pronto,
limítate a ser agradecido y mantente a la expectativa. <b>Da las gracias, sonríe y
no mires atrás</b>. Todo el mundo debería tener una oportunidad, y ésta es la tuya.
Lo que sea que venga a partir de ahora ya no dependerá ti. </div>
Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-87127057612565512892015-01-28T12:55:00.000+01:002015-01-28T12:56:37.849+01:00Una entrevista plagiarista<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">La primera vez que
leí una obra de Honorio Chaves no sabía que la obra que yo estaba leyendo no
era exactamente una obra de Honorio Chaves. O quizá sí que lo fuera, ahora que
lo pienso mejor. La obra en cuestión era un pequeño y ligero cuadernillo
naranja que constaba de no más de 80 páginas en las que se contenían prosas
admirables, versos irrefutables y anotaciones luminosas. Ahora sé, pero
entonces no supe, que aquellas admirables prosas allí agrupadas fueron en su
día textos dispersos de Borges y fábulas inéditas de Monterroso; que aquellos
irrefutables versos fueron criptogramas obtenidos de juntar estrofas de
Baudelaire con pasajes de Pessoa; que aquellas luminosas anotaciones fueron el producto de sumar
fragmentos de Valéry y críticas apócrifas de Wilcock con los desvaríos
narrativos de Mario Levrero. El resultado, de más está decirlo, era más que satisfactorio:
era inmejorable. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Con motivo de la
publicación del libro <i><b>Doce cuentos de sur de Asia</b></i> por la editorial Imaginaire,
el primero de una serie infinita de libros que publicará el denominado
Movimiento plagiarista, he logrado entrevistar al tercer escritor plagiarista
en discordia, Honorio Chaves, un hombre huidizo y sin rostro que ya existía
antes que nosotros y que nos sobrevivirá. Pero ésa es otra historia y merece ser
contada como se merece. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">El lector atento (y
atentado) puede leer a continuación el breve diálogo que mantuve con Honorio
Chaves en la sobremesa de El Greco junto al renombrado escritor (es decir,
nombrados dos veces) Honorio Chaves, o quien quiera que fuera la persona (acaso
varias) que usurpó su insigne (e insignificante) identidad para la ocasión. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">¿Qué es el plagiarismo, Honorio?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">El plagiarismo es un
movimiento, una tendencia, una forma de vida, que genera múltiples lecturas,
pero sobre todo dos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">¿Cuáles son esas lecturas?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">La primera es una
lectura prejuiciosa, retrógrada y arrogante de todos aquellos que no son
capaces de entender las dimensiones a las que se están enfrentando y por ese
motivo denuestan asociaciones de ideas, ejemplos, simbologías y juegos que su
mente estrecha no concibe porque no está preparada para expandirse, porque no
es capaz de asimilar que las fronteras de su pensamiento no existen, porque su
pensamiento no es suyo, porque el pensamiento es el pensamiento del
pensamiento, y por lo tanto, el pensamiento es un concepto plagiarista, una
suplantación, una reinvención. En definitiva, un juego o una pregunta retórica
que no necesita respuesta o que responderán otros. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">¿Y la otra lectura?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Bueno, la otra
lectura, por supuesto, se acerca al Movimiento plagiarista como quien se
adentra en la selva o en una casa de putas, es decir, sabiendo que cualquiera
de las cosas, personas, lugares, imágenes, sensaciones y consecuencias con las
que se topará en su aventura son susceptibles de ser únicas, remotas,
inexploradas, incluso inexistentes, y sin embargo todas ellas estaban allí
antes de que nosotros despertáramos y antes incluso de que el dinosaurio se quedara
despierto a nuestro lado, mirándonos igual que una madre mira dormir a su hijo
recién nacido. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Todo eso suena como si dijeras: estás con nosotros o
contra nosotros. <o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Pues no, no es así. Lo
que quiero decir con esto es que el plagiarismo es una premisa, una creencia, un
movimiento que se funda en un tipo de fe que rehuye el dogmatismo impuesto por la
religión, una suerte de razonamiento que indaga antes en la imaginación que en
la realidad, una manera de leer que profundiza en la locura y rechaza la lógica
elemental, una forma de vida que investiga los territorios de la enfermedad y
olvida deliberadamente tomarse la medicación antes, durante o después de cada
comida. Por lo demás, el plagiarismo es totalizador y totalizante, igual que el
capitalismo. Cualquier duda, cualquier tendencia, cualquier protesta
antisistema acaba por ser incorporada al sistema y lo retroalimenta y lo
dinamiza. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">¿Es la literatura un sistema? ¿Cuál es tu concepto de
ella?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Mentiría si ahora te
dijera que sé lo que es la literatura. Lo que sí sé es que la literatura muchas
veces se asemeja a un juego de niños durante el recreo del colegio, y entonces
el niño más fuerte del grupo inventa reglas sobre la marcha para dejar en
evidencia al resto de sus compañeros, a lo mejor solo a uno de ellos, pero no
al niño más débil sino a ese otro niño que va camino de igualarlo y, con toda
seguridad, de superarlo. Aunque también es posible que el niño más fuerte del
grupo haya perdido el juicio y todos sus ataques y sus amagos vayan dirigidos a
un enemigo presente y, sin embargo, invisible. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">¿Y cuál es el concepto que un tipo como tú tiene de
los derechos de autor? <o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Los derechos de autor
son una cosa muy seria. La ley es una cosa de lo más seria. Cometer un delito
es una cosa terriblemente seria. El plagiarismo no es una cosa tan seria, ni
muchísimo menos. Es cierto que en el punto 1 del Manifiesto Plagiarista se dice
que el plagiarismo es una cosa muy seria. ¿Lo es? La verdad es que no lo sé. Yo
estoy empezando a dudarlo. Y creo que esta indeterminación es uno de los
objetivos que pretende inculcar en el lector ese inventario de demencias que es
el Manifiesto Plagiarista. Mire si no cómo termina el punto 7: "En caso de duda,
dude". ¿Lo ve? En caso de duda, dude. Lo que yo te decía, sencillamente
demencial.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">¿Y cómo le explicamos a los lectores inteligentes que
la buena literatura está hecha con dosis elevadas del mejor sentido del humor? <o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Augusto Monterroso,
ese genio guatemalteco, hubo de responder muchas veces a preguntas semejantes,
y lo hacía citando a Aristófanes, a Horacio, a Juvenal, al Arcipreste de Hita,
el Lazarillo de Tormes, a Cervantes, a Quevedo, a Swift, a Shakespeare, a
Rabelais, a Flaubert, a Gogol, a Diderot, a Beaumarchais, a Santa Teresa, a
Machado, a Valle-Inclán, a Joyce, a Kafka, a Eduardo Torres y a Borges. Con
ellos es suficiente, ¿verdad?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">¿Significa que todos esos autores son plagiaristas?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Sí, en cierto modo lo
son. Todos ellos lo son. Lo supieran o no, todos ellos fueron escritores
plagiaristas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">¿Cómo recibe un plagiarista las influencias? ¿Por
voluntad? ¿Por afinidad?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Al principio por
afinidad. Después hay una irresistible propensión a pensar y a escribir como
alguien y a robarse sus ideas o estilo, hasta que se aprende a hacerlo en forma
tal que los demás crean que uno tiene influencias de otros, a quienes uno tal
vez ni admira tanto. Todos los escritores son ladrones, unos más finos que
otros. Naturalmente, los que no son ladrones son los escritores pobres. Te
pondré un ejemplo muy sencillo, para que te hagas una idea: lo que acabo de
decir tampoco es de mi propiedad. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">¿De quién es, entonces?<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Es mío, naturalmente.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">No me está quedando nada claro. Por una parte, el plagiarismo
parece un movimiento patriarcal, pero por otra parece un niño huérfano, un
perro abandonado en una autopista infernal.
<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Así es. Somos las
víctimas y somos los verdugos de una revolución lenta y silenciosa pero
implacable. Octave Mirbeau escribió: “¿No sería mejor abatir los árboles
grandes para dejar a los pequeños que mueren a su sombra más aire y más luz?” Déjame
que te diga una cosa. Los escritores jóvenes lo tenemos mal, verdaderamente
mal. En este país, en España, hay muchos padrinos y padrastros y padrotes, pero
verdaderos padres pocos, muy pocos. Por fortuna, la literatura es una nación
sin fronteras y entre todos hemos desterrado el rancio concepto de literatura
nacional en nuestra formación como lectores. Aún así, ¿qué podemos hacer los
jóvenes? ¿Qué nos queda por hacer a los jóvenes escritores españoles en los
albores del siglo XXI? Para mí está claro. Es más, está clarísimo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Dinos, Honorio, ¿qué es lo que tenemos que hacer los
jóvenes escritores españoles en los albores del siglo XXI</span></b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Lo que tenemos que
hacer es esto: disfrazarnos de Edipo. Y después, si nos queda tiempo, tenemos
que ponernos el traje de bufones y plantarnos delante del rey y escupirle a la
cara este eslogan: subvertir, repetir, pervertir y divertir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Woody Allen decía: Nihilismo, cinismo, sarcasmo y
orgasmo. <o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">¡Maravilloso!
Nosotros decimos: Subvertir, repetir, pervertir y divertir.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Subvertir, repetir, pervertir y divertir. Ahora
entiendo por qué escribes lo que escribes, Honorio. <o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;">Escribo lo que
escribo, amigo, porque estoy enfermo y mi enfermedad no tiene remedio y ésa es
mi suerte. ¿Alguna pregunta más?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-size: 14.0pt;"><br /></span></div>
Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-41688731117451610922014-12-07T16:43:00.001+01:002014-12-07T16:44:17.988+01:00¿Yo también soy un hipster?<br />
<div class="MsoNormal" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;">
<br /></div>
<br />
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<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">No </span>sé si alguno de los lectores se ha dado cuenta del debate
que se ha creado en torno a la figura del <i>hipster </i>en la sociedad, una nueva
tendencia, un movimiento estético o<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>una actitud
vital con connotaciones sociológicas, según cada cual. Este debate incendia
desde hace unas semanas las redes sociales y algunos medios. El disparador del
tema, el culpable de haberlo sacado de las charlas de medianoche en bares
oscuros y baños de discoteca ha sido Víctor Lenore a raíz de la publicación de su
libro <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Indies, hipsters y gafapastas. Crónica de una dominación cultural, </i>en la siempre ardiente editorial
Capitán Swing. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
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style="margin-top: 0px;" width="205" /></a><span style="font-size: large;">Sin</span> haber leído aún el libro (una pose típica de los peores
hipsters), creo que puedo añadir confusión al tema por el hecho de haber leído
casi todas las entrevistas que ha concedido dicho autor, que han sido muchas,
no se crean, acerca de lo que él considera la cultura dominante del momento. He
leído también artículos de opinión, reportajes y los comentarios de cientos de
blogueros sobre el tema. Puestos a leer, he leído el prólogo de Nacho Vegas, pero ah, el libro, ¿lo he dicho ya?, el libro no...</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Después</span> de leerlo todo (menos el libro, repito, algo que en
este caso no me da demasiada vergüenza admitir) he analizado los argumentos de muchos
intervinientes, he asentido con la cabeza ante algunas iluminaciones y también
he desmontado mentalmente (o en charlas subidas de tono a horas en las que
sería mejor estar haciendo cualquier otra cosa) varias de sus tesis. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Lamentablemente</span>, no he sido capaz de llegar a ninguna
conclusión fehaciente, rotunda, como sí parece tener Lenore, que fue <i>hipster </i>y
<i>gafapasta </i>antes que fraile, aunque ahora no los quiere ver, a los <i>hipsters</i>, su
antigua tribu, ni en las portadas de los discos. Yo, en cambio, como digo, sin
haber llegado a conclusiones de ningún tipo, he sido asaltado por una duda
insoportable: ¿Yo también soy <i style="mso-bidi-font-style: normal;">hipster</i>?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Para </span>saberlo me he propuesto responder una por una a ciertas
preguntas sobre códigos y hábitos de consumo que identifican, con algunos matices, a los
<i>hipsters</i>. Ahí van: </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>1. ¿Llevo barba, camisas de cuadros y gorro? </b></div>
<div class="MsoNormal">
Sí; no; cuando hace frío.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><b>2. ¿He
leído a David Foster Wallace y me enorgullezco de ello?</b> </span></div>
<div class="MsoNormal">
Sí; no...bueno, a veces. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>3. ¿Escucho Radiohead, Wilco y Arcade fire? </b></div>
<div class="MsoNormal">
Sí; sí; sí. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<b>
</b><br />
<div class="MsoNormal">
<a href="http://static.animalpolitico.com/wp-content/uploads/2010/12/hipsters.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://static.animalpolitico.com/wp-content/uploads/2010/12/hipsters.jpg" height="256" id="irc_mi" style="margin-top: 14px;" width="320" /></a><b>4. ¿Tengo una cultura anglófila? </b></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Maybe</i>.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>5. ¿Voy a Malasaña? </b></div>
<div class="MsoNormal">
Con premeditación y alevosía.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>6. ¿Pago 10 euros por un gintonic? </b></div>
<div class="MsoNormal">
Rotundamente no.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<b>
</b><br />
<div class="MsoNormal">
<b>7. ¿Compro magdalenas de diseño? </b></div>
<div class="MsoNormal">
Rotundamente no.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>8. ¿Tengo vinilos que guardo con celo (es decir, con cariño)?
</b></div>
<div class="MsoNormal">
Ni uno solo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>9. ¿Alardeo de mi supuesta cultura? </b></div>
<div class="MsoNormal">
Creo que no; ¿lo hago?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>10. ¿Considero que la cultura es una cuestión de
preferencias? </b></div>
<div class="MsoNormal">
Brutalmente no. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>11. ¿Creo que el primer disco de, por ejemplo, <i>Kings of leon</i>,
es el mejor de su discografía? </b></div>
<div class="MsoNormal">
Rotundamente sí, pero ¿acaso alguien lo duda?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>12. ¿Creo que me distingo de los demás por mi ropa? </b></div>
<div class="MsoNormal">
Pero ¿estamos locos o qué? </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>13. ¿Menosprecio el folclore? </b></div>
<div class="MsoNormal">
Me gustaría saber primero a qué llamamos folclore…</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>14. ¿Juzgo las cosas desde un punto de vista exclusivamente
preferencial?</b> </div>
<div class="MsoNormal">
Amigos, la cultura no es sólo una
cuestión de gusto, si no todo se vendría abajo de la noche a la mañana.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">15. ¿Voy al
Primavera Sound? </span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><i>Never and
ever</i>.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<b>
</b><br />
<div class="MsoNormal">
<b>16. ¿Uso el consumo para distinguirme del resto? </b></div>
<div class="MsoNormal">
si no voy<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>al Primavera
sound es precisamente porque es más caro de lo que me puedo permitir o quiero
permitirme, depende de cómo llegue a fin de mes.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<b>
</b><br />
<div class="MsoNormal">
<b>17. ¿Uso demasiados adverbios acabados en –mente en contra
de las advertencias de García Márquez?</b> </div>
<div class="MsoNormal">
Rotundamente sí, y premeditadamente
también. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<b>
</b><br />
<div class="MsoNormal">
<b>18. Y la última y gran pregunta: ¿Niego ser un hipster? </b></div>
<div class="MsoNormal">
Hombre, pues claro. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Este </span>rápido test sin ninguna sustancia ni importancia, que
cualquiera puede hacer en su casa bajo la supervisión de un adulto,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sólo sirve para decir que bueno, que sí, que
tal vez hay más <i>hipsters </i>entre nosotros de los que creemos, pero que tal vez no
son una cultura dominante en tanto en cuanto no queramos que lo sea, y que sólo
lo serán si nosotros les entregamos ese poder, precisamente porque lo que
pretendemos es quitárselo. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Es decir</span>, que si nuestro amigo Lenore, después de 15
años ha descubierto que le gusta más Camela que Wilco, pues oye, enhorabuena,
brindo por ello, pero si cree, como dice que creía antes, que era mejor que los
demás por escuchar Wilco y ahora es libre por no hacerlo, entonces, querido
Lenore, me temo que no has cambiado tanto como crees, siento decírtelo,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>porque al fin y al cabo has escrito un libro
en contra de unos y a favor de otros, contra una cultura que ya<b> No te gusta</b> y a
favor de otra que <b>Sí te gusta</b>.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Es decir</span>, querido Lenore, que muy a tu pesar sigues siendo un <i>hipster</i>.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<span style="font-size: x-large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-large;">Y</span><span style="font-size: large;"> me temo que yo,</span> que nunca quise serlo, también soy
<i>hipster </i>por el simple hecho de estar hablando de <i>hipsters </i>así que mejor no digo
nada más sobre los <i>hipsters </i>porque todo lo que diga podrá ser utilizado en mi
contra por un tribunal de <i>hipsters</i>. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-29817031737790020112014-11-09T17:17:00.004+01:002014-11-09T17:39:58.166+01:00Doce cuentos del sur de AsiaMe dice mi hermano amaestrado que hace mucho que no escribo nada en este blog, que por qué no escribo, que si me pasa algo o simplemente estoy demasiado cansado para escribir o es que ya no tengo nada que escribir o si prefiero quedarme callado en vez de decir más tonterías o es que estoy escribiendo en otro lugar o es que prefiero no escribir nada en absoluto porque la literatura no sirve para nada. <br />
<br />
Mi hermano amestrado me sienta y me habla de un proyeto nuevo y loco del que tenía noticias vagas pero que no es tan nuevo ni tan loco porque entronca con toda la historia de la literatura, de <b>Homero </b>a<b> Borges, </b>de<b> Shakespeare </b>a <b>Wilcock, </b>de <b>Cervantes </b>a<b> Monterroso</b>, y le da un nuevo sentido, o eso pretende, aunque en realidad se trate de una broma, sí, pero de una broma muy seria, recalca mi hermano amaestrado. "El plagiarismo nos precede y nos sobrevivirá -me dice- lo único que pasa es que un par de escritores se han atrevido a ponerle un nuevo nombre." <br />
<br />
Esos escritores son César Ruiz-Tagle y Leandro Romaña. El nombre es el Movimiento Plagiarista, para el cual han redactado un manifiesto. El libro se llama <b>Doce cuentos del sur de Asia</b>. La editorial es Imaginaire. El editor del libro se llama Alexi La-Bàs y la compiladora de los cuentos es <b>Virginie Ooy,</b> a quien tuve ocasión de conocer y desde luego que me dejó impresionado como les ha pasado a todos cuantos la han tratado. Los escritores de los cuentos a los que alude el libro son tan conocidos como los birmanos Dee Jo Pai y Saw Htoo o el filipino Queveco Chao, pero también hay nuevos descubrimientos como el vietnamita Kokoro Pattani, el singapurense Tung Seng Yung y la poeta y prostituta Renata Tarsio.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8YYwF3PLI3UMwlxQrwvmTKMV4-orWgcABZDDAove4Hy1r94S6MGtJpOGcpOQIKdHAnJXxm_Vs53elm07ygTzu3-0T5QkLxvnRfBZrYjmv4ZhmFixa6tdTl4Kwed0Czrx5EUiX6_oStHM7/s1600/Invitaci%C3%B3n+BUENA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8YYwF3PLI3UMwlxQrwvmTKMV4-orWgcABZDDAove4Hy1r94S6MGtJpOGcpOQIKdHAnJXxm_Vs53elm07ygTzu3-0T5QkLxvnRfBZrYjmv4ZhmFixa6tdTl4Kwed0Czrx5EUiX6_oStHM7/s1600/Invitaci%C3%B3n+BUENA.jpg" height="321" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
Si quieres saber más sobre el Movimiento plagiarista, <a href="http://movimientoplagiarista.blogspot.com.es/2009/10/manifiesto-plagiarista.html">pincha aquí </a><br />
<br />
Si quieres ver una de las muchas acciones que han hecho los esbirros del movimiento,<a href="https://www.youtube.com/channel/UCCM2JNnf6Rn-znf9vI_e-bg"> pincha aquí</a>.<br />
<br />
Si quieres asistir a la presentación del libro,<a href="http://blogs.tiempodehoy.com/lectoramaestrado/2014/11/06/doce-cuentos-del-sur-de-asia/"> pincha aquí.</a><br />
<br />
Si quieres saber dónde comprarlo, <a href="http://cervantesycia.com/agenda/noticias/222-presentacion-de-la-antologia-de-relatos-doce-cuentos-del-sur-de-asia">pincha aquí. </a><br />
<br />
Si quieres saber por qué el plagiarismo va a llegar, <a href="https://www.youtube.com/watch?v=6wP0iZ5hgrk">pincha aquí.</a><br />
<br />
<br />
Si todo esto te importa una mierda, <a href="https://www.youtube.com/watch?v=nwLoqH6fA4M">pincha aquí</a>.<br />
<br />
**<br />
<br />
Gracias por la atención, querido lector. Mi hermano amaestrado os manda saludos. Yo, el salvaje, os mandaría a otro lugar....<br />
<br />
<br />Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-43586825642477615172014-01-19T23:35:00.002+01:002014-01-27T15:44:50.266+01:0013 (o más) cosas que aprendí (leyendo) en el año 2013<br />
<br />
<b>1.</b><br />
<br />
Que hablar de literatura equivale demasiadas veces a caer en tópicos remilgados, no digamos ya escribir sobre literatura, y más difícil todavía tratar de hacer entrevistas originales a los escritores, y que sin embargo muchos de esos tópicos son inequívocamente ciertos, como aquél que dice que la primera novela de un gran escritor contiene de manera primigenia los elementos que ese autor expandirá y dotará de sentido a lo largo de su obra, siempre y cuando se convierta en un gran escritor, como lo demuestran las cuatro primeras novelas que hemos redescubierto este pasado año de <b>David Foster Wallace</b>, <i>La escoba del sistema </i>(<u>Pálido fuego</u>), de <b>Georges Perec</b>, <i>Il condotiero</i> (<u>Anagrama</u>), de <b>Don DeLillo</b>, <i>Americana </i>(<u>Seix Barral</u>), y de <b>Orhan Pamuk</b>, <i>Cevdet Bey e hijos</i>, (<u>Mondadori</u>), tres de ellas inéditas hasta ahora en castellano, en el caso de <i>Il condotiero</i> de Perec por la sencilla razón de que no se conocía esa primera obra suya, lo que de manera lógica me lleva a pensar que ese hallazgo es consustancial a las características del resto de su obra, pero que del mismo modo podía no tratarse en realidad de una obra verdaderamente suya.<br />
<br />
<b>2.</b><br />
<br />
Que los grandes grupos editoriales son insaciables y acabarán convirtiéndose en un solo gran grupo, a lo sumo dos, enfrentándose sin enfrentarse realmente, como en 1984, o enfrentándose indirectamente en campos de batalla alejados de sus fronteras, como en la Guerra Fría, como lo demuestra la incorporación de la editorial independiente <u>Tusquets </u>al grupo <u>Planeta </u>y la fusión de Random House Mondadori y Penguin bajo un nuevo nombre, <u>Penguin Random House Grupo Editorial</u>, y que las fronteras de eso que se llamó literatura nacional son difusas o directamente no existen como lo evidencia la ampliación a los libros publicados fuera del Reino Unido que las editoriales también podrán presentar como candidatos al Premio Booker, el más importante en lengua inglesa y hasta ahora reservado a los autores de la Commonwealth o de la República de Irlanda, una ampliación del campo de batalla que desencadenará previsibles uniones de editoriales de ambos continentes bajo un solo imperio de libros repetitivos, ventas masivas, giras multitudinarias y millones de euros en publicidad.<br />
<br />
<b>3. </b><br />
<br />
Que las editoriales independientes, tanto las consolidadas como <u>Anagrama</u>, <u>Acantilado </u>y <u>Lengua de Trapo</u>, las de corto recorrido pero ya con un prestigioso catálogo, como <u>Salto de página</u>, <u>Páginas de Espuma,</u> <u>Rey Lear</u> y las 6 editoriales agrupadas en el grupo Contexto (<u>Libros del Asteroide</u>, <u>Impedimenta</u>, <u>Periférica</u>, <u>Sexto Piso</u>, <u>Nórdica Libros</u> y <u>Global Rhythm</u>), y también las de reciente creación como <u>Pálido Fuego</u>, <u>Alpha Decay</u>, <u>Capitán Swing</u>, <u>Errata Naturae</u>, <u>Alfabia </u>y <u>Malpaso </u>(¡esta última creada este mismo año!), son y serán las encargadas de dar a conocer a los mejores escritores (jóvenes y no tan jóvenes) de este país, a los mejores escritores latinoamericanos, y a los cientos de autores desconocidos u olvidados de la literatura universal, y que en las elecciones de esos editores valientes e independientes y en las manos de esos valientes e independientes autores descansará el prestigio, la calidad y la autenticidad de esa cosa llamada literatura, ah, y que no sabemos muy bien qué es ni para qué sirve, aunque intuyamos que alguna importancia debe de tener.<br />
<br />
<b>4.</b><br />
<br />
Que entre las llamadas “grandes editoriales” y las llamadas “pequeñas editoriales” hay muchos equívocos, para empezar esa ingenua calificación que nada más atiende al volumen de negocio, y que la confianza que depositamos en unas y en otras no sólo depende de la calidad de sus autores sino también de la eficiencia de sus trabajadores, y que el respeto que ellas nos tienen a nosotros, los lectores, tampoco es bidireccional, puesto que normalmente las editoriales que más ejemplares venden (con la excepción significativa de Alfaguara y Galaxia Gutenberg) se permiten desoír a un lector como yo, salvaje y perdido en el desierto, a quien ni siquiera contestan los e-mails porque se pueden permitir perderlo de vista, mientras que las editoriales llamadas equívocamente pequeñas se preocupan por dar a cada lector un trato especial y respetuoso, aunque sea un lector perdido en el desierto y ciertamente salvaje, y le mandan sus libros a casa a pesar de que las tiradas que hacen son, estas sí, pequeñas, demostrando así dudas razonables sobre los voceros de los suplementos culturales de los medios de comunicación tradicionales, quienes no tienen por qué ser mejores lectores que cualquier otro ciudadano de a pie, siempre y cuando este ciudadano lea y demuestre tener criterio.<br />
<br />
<b>5.</b><br />
<br />
Que el criterio no es una cuestión de gustos sino de estética, de compromiso y de profesionalidad, y que a pesar de la democratización de las valoraciones del lector, de la posibilidad de puntuar a diestro y siniestro los libros y la facilidad de expandir comentarios más o menos juiciosos a través de blogs, redes sociales y demás espacios virtuales, nada de eso garantiza la fiabilidad de los resultados porque aunque todos seamos libres y todos podamos elegir nuestro libro favorito del año está claro que no todos somos profesionales de la lectura, que el mayor o menor disfrute, facilidad de comprensión o capacidad de “enganchar desde la primera página” de una novela no es síntoma de excelencia y que, aunque la lectura sea primordialmente un pasatiempo, la literatura es una cosa muy seria y por lo mismo que no todos votamos las mejores operaciones a corazón abierto realizadas en el Gregorio Marañón durante el año 2013 porque carecemos de criterio para semejante análisis, no todos deberíamos creernos capaces de elegir el mejor libro del año porque, más allá de la evidencia de que ninguno de nosotros ha podido leerlos todos, la realidad es que el 99% de nosotros no tenemos si quiera el criterio para decidir si un libro es realmente bueno, importante y necesario, aunque a miles de personas <i>El extraño caso de Harry Quebert</i> (<u>Alfaguara</u>) les haya hecho creer que todos somos lectores inteligentes y que todos podemos llegar a ser escritores con sólo proponérnoslo. <br />
<br />
<b>6.</b><br />
<br />
Que, dicho lo cual, ello no significa que los críticos de este país sean infalibles puesto que sus conocimientos, aun siendo en teoría superiores a los nuestros, pueden estar desfasados, encorsetados, sometidos a presiones diversas y muchas veces simplemente equivocados, porque el mérito hay que ganárselo cada día y son demasiados los críticos de este país que piensan que ya lo saben todo, que a ellos no les engaña nadie, que tú eres demasiado joven para saber de lo que hablas y que ya cambiarás de opinión, ya, cuando llegues a mi edad y compruebes desolado que sólo te apetece releer a los clásicos, ah, los clásicos.<br />
<br />
<b>7.</b><br />
<br />
Que por motivos muy parecidos a los anteriores apenas quedan en España autores consagrados, esos que superan la cincuentena larga y que copan desde hace demasiados años los espacios de opinión en los grandes medios como testigos de un tiempo que fue suyo pero que ya no les pertenece, como <b>Javier Marías, Antonio Muñoz Molina, Enrique Vila-Matas, Arturo Pérez Reverte, Juan José Millás, Eduardo Mendoza, Almudena Grandes, Vicente Molina Foix, Elvira Lindo</b> y<b> Rosa Montero</b>, como cabezas visibles de una lista interminable, digo que apenas queda alguno de esos autores a quienes los escritores jóvenes sigamos leyendo y respetando porque simple y llanamente nos aburren, y lo hacen no tanto por sus novelas, si bien es cierto que cada vez son peores, sino por sus aburridas columnas de opinión donde sus recurrencias, sus manías, sus referentes, sus obsesiones, sus ejemplaridades y sus continuas y exasperantes autocitas, cayendo con más descaro que nosotros, si eso es posible, en la autorreferencialidad y el narcisismo que nos arrojan a la cara constantemente desde esas mismas columnas, digo que esos autores consagrados y esas manías suyas han logrado que a estas alturas los veamos como autores inoperantes: no son los espejos en los que reflejarnos ni son los reyes que debemos destronar; sólo son, sólo los vemos, como caricaturas de sí mismos representando un personaje que fueron en el pasado, alguien que habla en voz alta dirigiéndose a los transeúntes que recorren la Puerta del Sol y a quien la gente mira con lástima y cierta irritación.<br />
<br />
<b>8.</b><br />
<br />
Que entre esos autores, sin embargo, todavía quedan algunos que sí respetamos, como <b>Juan Marsé</b>, por sus opiniones contundentes y hasta por sus salidas de tono que nos llevan a creer en su autenticidad, como <b>Rafael Chirbes</b>, por la prosa cuidada, elegante y crítica que despliega en cada obra (este año en su novela <i>En la orilla</i>, <u>Anagrama</u>), o incluso <b>Antonio Muñoz Molina</b> (valga la contradicción) por el análisis reflexivo y concluyente que ha hecho en <i>Todo lo que era sólido</i> (<u>Seix Barral</u>), y que asimismo existen en España algunos otros escritores de generaciones posteriores, menos ennoblecidos por el peso de sus medallas y más conscientes de la necesidad de demostrar constantemente sus capacidades, en los que algunos lectores y algunos escritores todavía podemos confiar, como <b>Eduardo Lago</b>, (quien con su novela <i>Siempre supe que volvería a verte, Aurora Lee</i>, <u>Malpaso</u>, ha hecho tambalearse los cimientos de la metaficción hasta el punto de que nuestro amigo Vila-Matas ha empezado a dudar de ella...); como <b>Isaac Rosa</b> (aunque <i>La habitación oscura</i>, <u>Seix Barral</u>, no sea realmente “la novela de tu generación”, como prometía el cintillo); como <b>Marta Sanz</b> (que con <i>Daniela Ástor y la caja negra</i>, <u>Anagrama</u>, ha abierto un camino o una perspectiva diferente de acercarse a la transición); como <b>Ricardo Menéndez Salmón</b> (cuyos artículos y entradas de blogs representan para muchos el mejor enfoque para enfrentarse a lo literario); como <b>Patricio Pron</b> (quien en <i>La vida interior de las plantas de interior</i>, <u>Mondadori</u>, ha alcanzado aún mayores niveles de sutileza estilística, ironía creativa y genialidad narrativa que en sus anteriores libros); como <b>Manuel Vilas </b>(que con <i>Un regalo luminoso</i>, <u>Alfaguara</u>, ha dejado atrás las vacuidades de la Generación Nocilla y su propia inocuidad para adentrarse en la vacuidad del sexo y en la exploración de un yo maduro cayendo lo menos posible en la autocomplacencia y el cinismo); y hasta podemos confiar en lo que nos depararán dos autores noveles como <b>Jesús Carrasco</b> y <b>Pablo Martín Sánchez</b>, quienes han demostrado con sus primeras novelas, <i>Intemperie </i>(Seix Barral) y <i>El anarquista que se llamaba como yo </i>(Acantilado), que no todo está perdido y que el futuro no es de nadie, o en todo caso será suyo y también, por qué no, nuestro. <br />
<b><br /></b>
<br />
<b>9.</b><br />
<br />
Que tal vez sigue siendo cierto eso de que los españoles no valoramos a nuestros compatriotas, salvo a los deportistas, claro, cómo no, y que lo peor no es que seamos envidiosos sino indiferentes, como dijo algún gran escritor español cuyo nombre no recuerdo, y tal vez por eso los escritores extranjeros siempre se benefician de análisis más benévolos, más enfáticos y admirativos y por eso los leemos y los respetamos de manera casi incondicional, como a <b>Emmanuel Carrère</b> (y más después de leer su impresionante novela <i>Limónov</i>, <u>Anagrama</u>, sin duda la mejor del año... (sic)); como a <b>J. M. Coetzee</b> (y eso a pesar de seguir sorprendidos por la extrañeza de su novela <i>La infancia de Jesús</i>, <u>Mondadori</u>); como a <b>Peter Handke</b> (aunque su novela <i>La noche del Morava</i>, <u>Alianza</u>, no haya alcanzado las muchísimas expectativas que nos habíamos prefigurado); como a <b>Zadie Smith</b> (a quien le perdonamos que su novela <i>Londres NW</i>, <u>Salamandra</u>, se regodee en los particularismos de la multiculturalidad dialéctica y estilística); como a <b>Mark Z. Danielewski</b> (que no sabe la que se le habría venido encima de haber nacido en España y haberse atrevido a escribir un laberinto estilístico, posmoderno y tipográfico como <i>La casa de hojas, </i><u>Alpha Decay/Pálido fuego</u>); como a <b>Paul Auster</b> (quien nos sigue "sorprendiendo" año tras año con un nuevo libro aunque no haya en él nada realmente nuevo, esta vez con<i> Informe del interior</i>, <u>Anagrama</u>, parece que por última vez en este sello, ); como a <b>Socrates Adams</b> (a quien podemos admirar porque su novela <i>Todo va bien,</i><u> Pálido fuego,</u><i> </i>es una novela que todos querríamos haber escrito y eso no se le puede decir a un colega que habla tu idioma a no ser que sea latinoamericano); y precisamente también admiramos y respetamos a decenas de escritores latinoamericanos que son evidentemente extranjeros, aunque compartamos una lengua semejante, que no igual, como a <b>Ricardo Piglia</b> por <i>El camino de ida</i> (<u>Anagrama),</u> a <b>Guillermo Cabrera Infante </b>por <i>Mapa dibujado por un espía</i> (<u>Galaxia Gutenberg</u>), a <b>Yuri Herrera</b> por <i>La transmigración de los cuerpos</i> (<u>Periférica),</u> a <b>Rodrigo Rey Rosa</b> por <i>Imitación de Guatemala</i>, (<u>Alfaguara)</u> a <b>Álvaro Enrigue</b>, por <i>Muerte Súbita</i>, (<u>Anagrama, </u>Premio Herralde 2013), a <b>Guadalupe Nettel</b> por<i> El matrimonio de los peces rojos,</i> (<u>Páginas de espuma)</u>, a <b>Junot Díaz</b> por <i>Así es como la pierdes</i>, (<u>Mondadori</u>) y, por supuesto, a Patricio Pron.<br />
<br />
<b>10.</b><br />
<br />
Que las escritoras están de moda y la paridad está cada vez más cerca, al menos en lo referente a la obtención de premios literarios importantes y su incorporación en antologías de nueva narrativa, pero que ni siquiera esas mismas escritoras se ponen de acuerdo a la hora de definir la literatura, de defenderla y de reivindicarla, y que hablar de literatura femenina y de literatura de mujeres es como destapar la caja de Pandora puesto que sigue siendo un tema delicado, lleno de equívocos, que da pie a comentarios machistas, insultantes o despectivos sin previo análisis, y que hablar de eso, de escritoras, sin caer en alguno de esos tópicos que nos persiguen es complicado, porque la calidad de una obra no depende del género del autor, porque las escritoras que escriben sobre mujeres no tienen por qué estar hablando únicamente de eso que llamamos de manera reduccionista el universo femenino, porque hablar de las diferencias entre la literatura escrita por hombres y la escrita por mujeres puede ser beneficioso para dar visibilidad al debate pero también puede retrasar el momento en que esas diferencias dejen de hacerse, y porque muchas mujeres escriben literatura a secas, sin apellidos, de altos vuelos y con vocación universal, como la Premio Nobel <b>Alice Munro </b>y la Premio Cervantes <b>Elena Poniatowska</b>, o como las españolas <b>Rosa Regàs </b>(ganadora del Premio Biblioteca Breve con <i>Música de cámara,</i> <u>Seix Barral</u>), <b>Clara Usón</b> (ganadora del Premio Nacional de la Crítica por su novela <i>La Hija del Este</i>, <u>Seix Barral</u>), y <b>Laura Freixas</b>, cuya obra <i>Una vida subterránea, Diario 1991 -1994</i>, <u>Errata Naturae</u>, entronca con la mejor tradición diarista), pero que también, e indudablemente, hay mujeres que escriben libros que a duras penas pueden calificarse como literarios aunque se vendan muy bien, que hay mujeres que escriben libros sólo para mujeres y que eso no es indigno si se hace con dignidad, y que hay muchas mujeres que directamente escriben libros malos, opinión calificada al momento de machista, sin caer en que ese simplismo es igual o más machista, por lo que normalmente se eluden esos comentarios en público, fomentando así esas diferencias de juicio, hasta el punto de que uno mismo (a pesar de tenerme por un lector salvaje al que no le incomoda lo más mínimo nombrar escritores que no merecen la más mínima admiración y ni siquiera el insigne nombre de escritores, ah) en demasiadas ocasiones no se atreve a decir que una escritora no merece tal dignidad por miedo a ser tachado de misógino, cuando lo único que podría ser es, como <b>Jep Gambardella</b>, el protagonista de La Gran Belleza, sin duda la mejor película del año (ahí va otra gran contradicción), un genial misántropo. <br />
<b><br /></b>
<b>11.</b><br />
<br />
Que por razones semejantes uno siempre está a tiempo de dejar a un lado sus prejuicios y atreverse a desmontar sus propios argumentos porque a) es cierto que no he leído ni la mitad de libros escritos por mujeres que por hombres; porque b) es cierto que apenas leo poesía cuando hay en España buenos poetas que escriben y hablan de cosas que todos deberíamos leer, como <b>Antonio Orihuela</b>, <b>Enrique Falcón</b>, <b>Jorge Reichmann </b>y<b> Ariadna G. García</b>, pero que tal vez la poesía no es el mejor medio para dar a conocer esas ideas, y que por eso los poetas de renombre, como <b>Luis García Montero</b> o <b>Felipe Benítez Reyes</b> optan por darse a conocer por otros medios, y por eso entre los poetas que protestan y viven la protesta y los poetas que dicen que protestan existe un enfrentamiento abierto y no sólo dialéctico; porque c) es cierto que nunca voy al teatro y no me avergüenza reconocerlo; porque d) es cierto que consideraba la novela negra de menor empaque que la literatura introspectiva y de vanguardia y sólo este año me he atrevido a desdecirme volviendo a leer a <b>Dashiel Hammet</b>, a <b>Raymond Chandler</b> y a <b>Patricia Highsmith</b>, y al mismo tiempo me he adentrado en novelas que se valen de la interminable moda de lo <i>noir </i>para hacer con ello cualquier cosa, como<b> Juan Soto Ivars</b> en <i>Ajedrez para un detective novato</i> (<u>Algaida</u>, Premio Joven Ateneo de Sevilla), como <b>Jorge Martínez Reverte </b>en <i>Gálvez entre los leones</i>, (RBA) y como <b>Fernando Cámara</b> en <i>Con todo el odio de nuestro corazón </i>(<u>Rey Lear</u>, Premio Fernando García Pavón de Novela), lo que no es óbice para añadir que las modas tienen el inconveniente de sacar a la luz centenares de obras buenas, regulares y malísimas, pero lo cierto es que un porcentaje elevadísimo de todo lo que se publica hoy, que es muchísimo, es realmente mediocre, y que en este punto coinciden numerosos autores, muchos libreros y demasiados editores; y porque e) uno se cree que ha leído mucho o al menos lo suficiente pero gracias a Dios siempre hay editores que todavía nos descubren libros que desconocíamos o habíamos olvidado, como han hecho en <u>Capitán Swing</u> con <i>Ciego de nieve</i>, de <b>Robber Sabbag</b>, en <u>Libros del Asteroide</u> con <i>Diario de una dama de provincias</i>, de<u> E. M. Delafield</u>, con<i> Un paraíso inalcanzable</i>, de <b>John Mortimer</b>, y con <i>El complot mongol</i> de <b>Rafael Bernal</b>, en <u>Impedimenta </u>con los relatos inéditos de <b>Stanislaw Lem</b> recogidos en <i>Máscara</i>, en <u>Periférica </u>con <i>Especulación </i>de <b>Thomas Wolfe</b>, en <u>La bestia equilátera </u>con <i>Esto no es una novela</i>, de <b>David Markson y </b><i>Desayuno de campeones</i> <b>de Kurt Vonnegut,</b> en <u>Alfabia </u>con las <i>Crónicas de Nueva York</i>, de <b>Maeve Brennan</b> y el nuevo libro de <b>George Saunders</b>, <i>Diez de diciembre</i>, en <u>Acantilado </u>con la reedición de <i>El Leviatán</i>, de <b>Joseph Roth</b>, y hasta en <u>Mondadori </u>con <i>El padre, las novelas de Patrick Melrose</i>, de <b>Edward St. Aubyn</b>.<br />
<div>
<br /></div>
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<b>12. </b></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Que, basándonos en los prólogos y en las lecturas de los relatos de las dos antologías de autores nacidos a partir del año 1980 que han publicado <u>Lengua de trapo</u>, <i>Nueva temporada</i>, y <u>Salto de página</u>, <i>Bajo 30</i>, los jóvenes escritores no pertenecen a una generación definida ni definible, que no han tenido las facilidades editoriales de otros tiempos (¿ah, no?), que la publicidad no les tiene en cuenta, y que no están todos los que son pero son todos los que están, algo siempre discutible, pero sobre todo y más importante, que no todos lo que están son en realidad buenos escritores (sigo sin comprender la admiración que profesa el "mundillo", la prensa cultural y hasta el incombustible <b>Vargas Llosa</b> a los cuentos insustanciales de <b>Matías Candeira</b>) ya que muchos de sus textos no muestran los mínimos exigibles para ser tenidos en consideración; por lo mismo, de otras lecturas y otras experiencias se deduce que los jóvenes escritores de nuestra generación no irrumpen en la escena literaria sino que piden becas, lo que equivale a decir que siempre sonríen y que siempre dan las gracias, como dijo <b>Bolaño</b>, pero sobre todo y más importante, siempre más importante y siempre Bolaño, que no morderán nunca la mano que les da de comer; que en las fiestas literarias nadie habla de literatura; que los premios no siempre recaen en los mejores y por ello aparentamos que no nos importa no haberlos recibido aunque en el fondo de nuestro corazón sintamos que no se ha hecho justicia; que las sustancias ilegales consumidas al alimón emparejan y ensalzan la fraternidad al caer la noche pero azuzan el rencor y el desprecio cuando arrecia la resaca; que ningún escritor joven tiene un gran agente literario pero todos tienen en la agenda de su teléfono móvil el número de 4 ó 5 camellos; que va a ser muy complicado encontrar a uno solo de todos esos jóvenes que nos rodean que se convierta en un pequeño mito, aunque a la larga ese mito devenga en parodia, como en su día lo fueron <b>José Ángel Mañas, Ray Loriga, Alberto Olmos</b> o el mismísimo <b>Agustín Fernández Mallo</b>, y que el único que se esfuerza y hace méritos para lograrlo es, como no podría ser de otro modo, el tirano <b>SotoIvars</b>; que los jóvenes escritores no escriben tanto como dicen ni leen tanto como deberían, o mejor dicho, que no leen ni la mitad de lo que presumen ni escribirán jamás una décima parte de lo que amenazan; que sigue siendo muy útil hacerse amigo de otros escritores y mostrarles respeto y admiración para que te acepten en su grupo, grupito, o grupúsculo, porque nadie quiere estar solo en esta lucha inútil y desesperada que es la literatura, ah; y que, tristemente, en las presentaciones de libros el célebre presentador, escritor amigo y siempre admirado, habla demasiado de sí mismo y no tiene reparos en valerse de todos esos tópicos remilgados que todos conocemos y uno nunca sabe si lo está haciendo a propósito para no saltarse el código de buena conducta o es que nadie tiene nada interesante que decir sobre literatura porque todos somos idiotas y además ni él ni ninguno de los allí presentes ha tenido tiempo de leer el libro del escritor en cuestión, quien es, a pesar de todo, un gran escritor, de eso no hay duda, y por supuesto mejor persona.</div>
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<b>y 13. </b></div>
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<br /></div>
<div>
Que los movimientos literarios ya no tienen sentido en estas latitudes, y que los que han sido en los últimos años, si puede llamárseles así, han muerto o tienden a repetirse, como la <b>Generación Nocilla </b>que de tanto presumir de sí misma llegó a avergonzarse, como el <b>Nuevo Drama</b>, cuyo drama es en verdad muy antiguo y lo único nuevo tal vez sea el exceso de arrogancia y la carencia de honestidad, o como el <b>Movimiento plagiarista</b>, una permutación incontenible que se esfuerza por demostrar que no, que el plagiarismo no es lo que pensamos y que el plagiarismo nunca ha muerto porque siempre ha estado ahí, acechando, mirándonos dormir, y aunque siempre se repite también es cierto que siempre logra sorprendernos; que existe en un pequeño rincón del mundo un libro llamado <i>Doce cuentos del sur de Asia, </i>compilado por <b>Virginie Ooy</b><i>,</i> dispuesto a recorrer el mundo con un foco deslumbrante, y que ese libro y ese foco alumbrarán a muchos que ahora están escondidos o fueron perseguidos, a algunos que están ciegos y a otros muchos que son invisibles y ya nunca lo serán; que el plagiarismo es la única corriente literaria que nunca ha dejado de tener vigencia, y que por plagiarismo se entiende, entre otras muchas cosas, que todo texto es consecuencia de uno, o cientos, que le preceden y a los que debe mitificar y parodiar a la vez, y que la originalidad no existe o consiste no en parecerse a nadie sino en parecerse a todos, y que no existe diferencia entre vivir y leer porque las dos actividades son parte indispensable en la formación de un escritor, que el sentido del humor es una cosa muy seria y que la literatura también es, desde luego, una cosa muy seria, sí, pero una cosa muy seria que, indudablemente, no sirve para nada, que la literatura sólo sirve para la literatura, y que eso es más que suficiente para seguir escribiendo, pero sobre todo y más importante, como dijo <b>Borges</b>, siempre más importante y siempre Borges, para seguir leyendo. </div>
<br />
<br />Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-61052183288743840692013-11-30T16:34:00.001+01:002013-12-01T23:28:30.266+01:00Tirano SotoIvars<i><span style="font-size: large;">Ajedrez para un detective novato</span></i><br />
<b><span style="font-size: large;">Juan Soto Ivars</span></b><br />
<div class="MsoNormal">
<u><span style="font-size: large;">Algaida</span></u></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hace meses que no escribo en este páramo en medio del
desierto, más o menos el tiempo que he tardado en tomar la decisión de abandonar
varios proyectos (éste se ha librado por poco) y empezar otros tantos que tarde
o temprano abandonaré cuando se me ocurran nuevos proyectos para reemplazar la
monotonía en que han caído los actuales. Por otra parte, hace semanas que me
estoy dedicando a leer otro tipo de novelas, negras, policíacas y de misterio,
novelas que no entraban en mis planes como parte de mi dura formación como
escritor atormentado, fracasado y autocompasivo. Finalmente, hace días que me
persigue Juan Soto Ivars, un joven escritor a quien aún no he tenido la suerte de
conocer, un joven escritor que termina todos los proyectos que emprende y se
lanza a por otros nuevos que nunca deja a medias, un escritor que huye del
patetismo de los principiantes y asume su valía y se enfrenta a cualquier reto para
lograr el éxito a toda costa, una postura lúcida y desde luego más rentable que
la mía, lo que no hace sino evidenciar mi condición de escritor inacabado,
inédito y angustiado. Por suerte, como no podía ser de otra forma, he empezado
a cansarme de este posicionamiento así que ya va siendo hora de darlo por
zanjado y enfrentarme a todos los hijos e hijas de este país que no paran de
escribir, para lo cual no me queda más remedio que seguir escribiendo, como
bien sabe el tirano SotoIvars. </div>
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<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<o:p style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img height="320" src="http://www.ecestaticos.com/image/clipping/b7b51ba0c09d849aef1a5c5f8d739b56/imagen-sin-titulo.jpg" width="222" /></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
El otro, el joven escritor Juan Soto Ivars, ha escrito dos
novelas heterogéneas e inclasificables (<i>La
conjetura de Perelman</i> y <i>Siberia</i>),
varios relatos recogidos en diferentes antologías de carácter irregular,
decenas de artículos de erudición, columnas de opinión surrealistas y
entrevistas más bien esperpénticas. Algo de todo eso se encuentra en su tercera
novela, <i>Ajedrez para un detective novato</i>
(Algaida, Premio Ateneo Joven de Sevilla), donde se mezclan en una turbamulta
sin precedentes las influencias de Valle-Inclán, del mejor Eduardo Mendoza y del
último Pynchon con algo así como ciertas sombras chinescas del <i>Wilt</i> de Tom Sharpe, y hasta ciertos
ramalazos erótico festivos del Bukowsky de <i>Pulp</i>.
Eso es lo que yo he podido encontrar en el libro, pero hay más. La sátira
constante, el humor desfasado y el falso cinismo del narrador le emparentan con
autores más jóvenes y menos estelares, como pueden ser Alberto Olmos y Frédéric
Beigbeder. La carcasa de género negro que lo envuelve todo y que se rompe en
mil pedazos nos recuerda que los géneros son intercambiables y que en la novela
cabe todo y que por eso es indestructible, y eso lo sabemos todos desde hace
mucho tiempo, aunque no sabríamos decir ya quién nos lo demostró, pero fue
Bolaño, qué cosa más rara, de los últimos en demostrarlo, como bien sabe el
tirano SotoIvars. A pesar de tantas parentelas, la novela de ese escritor joven
llamado Juan Soto Ivars tiene méritos indudables y propios, admirables y desternillantes
y, por lo tanto, también, alegremente envidiables. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Alguna vez he empezado la noche, tras alguna presentación o
ceremonia de premios anodina, rodeado de jóvenes escritores, algunos de los
cuales me consta que sí conocen al tirano SotoIvars. Mientras tomábamos las
primeras cervezas nos limitábamos a hablar de los proyectos pendientes que nos mantenían ocupados. Con la primera copa en la mano todos empezábamos
a hablar de la necesidad de renovar la repetitiva literatura de este país
decadente. Con la segunda copa todos me decían que tenía que ser yo quien
renovara la ultrajada literatura de este país corrompido. Tras injerir la
tercera copa yo les aseguraba que no, que estaba claro que iban a ser ellos los
que renovaran la pútrida literatura de este país pestilente. Encerrados en el
baño, con la cuarta copa apoyada en el retrete, todos estábamos de acuerdo en
que la literatura de este país da asco y que no merece la pena renovarla porque
está muerta. A partir de la quinta y sucesivas, entre balbuceos y sollozos,
todos admitíamos que lo único que deseábamos era escribir una novela decente que
se vendiera hasta en las gasolineras y forrarnos con ella para poder seguir
escribiendo novelas cada vez mejores que se siguieran vendiendo. Entretanto, lo
mejor que le podía pasar a la triste literatura de este país mediocre es que se
fuera muy a tomar por el culo. Sin embargo, a la mañana siguiente, con la
cabeza a punto de estallar y el cuerpo tiritando, yo no era capaz de recordar
aquellas ebrias confesiones y me castigaba por no haberme pasado la noche
escribiendo una novela que renovara de una vez por todas la repetitiva
literatura de este país decadente. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Como digo, hace días que me persigue Juan Soto Ivars. Un
editor de los pocos que conozco me invitó la semana pasada a la presentación de
su tercer libro, <i>Ajedrez para un detective
novato</i>, adonde no pude acudir porque tenía que atender otros proyectos en
su fase inicial. En todas y cada una de las librerías que visito me espera ese
mismo libro en las mesas de novedades, al que ha venido a hacer compañía una
antología de escritores nacidos en los años 80, entre los que no estoy yo y
ahora empiezo a intuir por qué, aunque sí están muchos de los amigos del tirano
SotoIvars con quienes he compartido algunos de esos intensos momentos de
embriaguez. En los medios que leo me encuentro con artículos de y sobre el
joven escritor Juan Soto Ivars. En los medios que colaboro me tengo que
disputar las escasas páginas dedicadas a la literatura con él. Mis amigos le
contratan a él para relanzar sus nuevos proyectos mientras que a mí me dan
largas o me plantean proyectos que tarde o temprano dejaré de lado. La otra
noche estuve con una antigua novia que nunca ha leído una sola entrada de este
desértico lugar, y sin embargo hace meses que sigue a Juan Soto en <i>Twitter</i> y es su amiga número 3.458 (aprox.)
de <i>Facebook</i>. Yo no tengo <i>Twitter</i> ni tengo <i>Facebook</i> y ni siquiera conozco a Juan Soto Ivars. Pero está claro
que la nueva literatura de este país desmemoriado necesita escritores como él.</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">Derrotado por las evidencias, me he propuesto un nuevo proyecto: seguir
de una maldita vez el ejemplo del joven escritor Juan Soto Ivars: es decir,
escribir, seguir escribiendo, y no tener reparos en remover cielo y tierra para
que se publique aunque sepa de antemano que no puedo, ni debo, aspirar a
renovar una literatura que se está renovando constantemente, lo sepamos a no.
Si no aparezco en las búsquedas de Google ni he formado un movimiento literario
que de por sí es un drama, si no recorro España presentando mi libro ni gano
jugosos premios, si no tengo amigos escritores con los que publicar antologías ni
conozco a los editores </span><i style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">indies</i><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"> del
momento, si no soy hijo de nadie ni seré padre de nada, ¿qué importa todo eso? En
el fondo se trata de escribir, de seguir escribiendo (… </span><i style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">hasta que cae la noche con un estruendo de los mil demonios. / Los
demonios que han de llevarme al infierno, / pero escribiendo</i><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">.), hasta que
llegue el día, a Dios pongo por testigo, en que me enfrente cara a cara con el
tirano SotoIvars. Y entonces le derrocaré. O simplemente le daré las gracias por
haberme mostrado una alternativa a la catástrofe. </span></div>
<div>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-8831756752182492242013-06-09T16:29:00.001+02:002016-12-18T06:32:17.537+01:00La fiesta de Luisgé<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
El tiempo se consume, y lo demás no cuenta.</div>
Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-49796908109517544752013-04-13T16:38:00.000+02:002013-04-13T16:38:17.157+02:00Las tribulaciones del estudiante Roncagliolo <div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;"><em>Óscar y las mujeres.</em> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;"><strong>Santiago Roncagliolo</strong>.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;"><u>Alfaguara.</u> 314 páginas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<a href="http://www.santillana.com/uploads/imagenes/noticias/principal/201301/principal-la-nueva-novela-de-santiago-roncagliolo-oscar-y-las-mujeres-se-publica-en-formato-digital-por-entregas-antes-de-su-comercializacion-en-papel_1-es.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="360" id="il_fi" src="http://www.santillana.com/uploads/imagenes/noticias/principal/201301/principal-la-nueva-novela-de-santiago-roncagliolo-oscar-y-las-mujeres-se-publica-en-formato-digital-por-entregas-antes-de-su-comercializacion-en-papel_1-es.jpg" style="padding-bottom: 8px; padding-right: 8px; padding-top: 8px;" width="236" /></a><span style="mso-bidi-font-weight: bold;">La noche que conocí a Santiago Roncagliolo era extraña y neblinosa, llena de ruidos estridentes y personajes rocambolescos, como si todo lo que fuera a ocurrir a partir de ese momento formara parte de un sueño, uno de esos sueños tan vívidos y asfixiantes que durante mucho tiempo nos hacen dudar sobre la irrealidad de lo soñado y la realidad de lo vivido. En cualquier caso, Santiago y yo nos conocimos y acto seguido yo me largué a hablar sobre mi vida y mis aspiraciones y mis deudas y mis miedos y mis problemas mentales y mis difíciles y extrañas relaciones con las mujeres y mis difíciles y extrañas relaciones con la literatura. Cansado de todo y de mí mismo, le dije a Santiago que yo también era o quería ser escritor y como sabía que él había venido a España desde Perú para ser escritor y que había pasado hambre y penurias hasta lograrlo le dije que qué era lo que tenía que hacer yo para ser escritor y él me dijo que lo mejor que podía hacer era el camino inverso, es decir, marcharme a Latinoamérica porque el mercado en España estaba saturado y tal vez allí en estos momentos hubiera más opciones. Luego se quedó un rato mirándome, como se mira a un loco o a un fantasma, y me dijo:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">_ Daniel, te has librado de los terremotos, de los tsunamis, de los atentados terroristas, de los asesinatos, de las violaciones, de los secuestros, de los incendios, del exilio, del hambre, de las enfermedades venéreas, congénitas o terminales, te has librado de la cárcel, de las mutilaciones, de los accidentes de tráfico, de los desahucios, de las estafas, de la discriminación sexual, social, religiosa y racista, te has librado del maltrato paterno, de los abusos sexuales, de la pobreza y hasta te has librado de esa sutil catástrofe que es la fealdad y de esa epidemia que afecta a tantos seres humanos y que adopta la forma de la estupidez, como causa o consecuencia de la ignorancia. Te has librado de todo ello (menos del suicidio, de eso no te podrás librar jamás), ¿y aún así te atreves a mostrarte infeliz? </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">_ Bueno, yo…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsos81S0YfgJjIH6NviabmfyADcGeTY-VL_m5unOdI5SIWMfSbq2FgVMHU2MbCCG0hwR5EvgLrzsjlx9pJ8-OjlUJYa5IPi8Owm-X6XZHRFJvYDsF_Ej9WXkpkzbWriQ7Mm7WB_XWuWXWk/s1600/sr.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" bua="true" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsos81S0YfgJjIH6NviabmfyADcGeTY-VL_m5unOdI5SIWMfSbq2FgVMHU2MbCCG0hwR5EvgLrzsjlx9pJ8-OjlUJYa5IPi8Owm-X6XZHRFJvYDsF_Ej9WXkpkzbWriQ7Mm7WB_XWuWXWk/s640/sr.jpg" width="408" /></a><span style="mso-bidi-font-weight: bold;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">_ Eres un cobarde. ¡Espabila! Levántate y escribe, lee y luego escribe, sal ahí afuera y vive como si no hubiera un mañana y luego vete a casa y escribe y atrévete a cambiar el mundo, o al menos a cambiar tu vida, o al menos a cambiar tu manera de sentir, o, en último caso, a cambiar tu manera de escribir. Al menos eso.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">_ Caramba, Santiago, qué cosas me dices. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">_ La pura verdad, chaval. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">_ Pero ¿y tu libro? ¿Qué podemos decir de tu último libro, Santiago?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">_ De mi último libro es mejor no hablar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<span style="font-family: 'Times New Roman','serif'; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-weight: bold; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">Y yo le hice caso, a Santiago, al menos en lo que respecta a su último libro, porque para llevar a cabo el resto de sus exhortaciones deberían cambiar muchas cosas pero aún no creo estar preparado para adaptarme a esos cambios porque, como bien dice Santiago, soy un cobarde, pero sobre todo, y lo más importante, porque no conozco a Santiago Roncagliolo y lo único que puedo decir acerca de él es que es un buen escritor y como tal ha escrito buenos libros, como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Pudor</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Abril rojo</i>, pero otros no tanto, como el último, y que sin duda él sí fue y es un valiente porque lo dejó todo, como quien dice, para convertirse en escritor y lo logró, joder, lo logró, y eso es más de lo que se puede decir de mí. </span></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<span style="font-family: 'Times New Roman','serif'; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-weight: bold; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">Al menos por el momento...</span><br />
<br />
Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-30246767234835098302013-02-28T14:30:00.000+01:002013-03-11T18:15:45.300+01:00When Paul met John<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em>Aquí y Ahora. Cartas. 2008 – 2011</em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>Paul Auster & J. M. Coetzee</strong></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<u>Anagrama / Mondadori</u></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
263 páginas.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Según parece, tras una copiosa cena en los salones de un restaurante de lujo londinense, los escritores John Maxwell Coetzee y Paul Auster prolongaban la sobremesa debatiendo algunos detalles sin importancia que no habían podido terminar de dilucidar en las cartas que se estuvieron enviando durante varios años, cartas que se han recogido ahora en un solo volumen que ha sido editado conjuntamente por Anagrama y Mondadori y que (¿no?) tienen desperdicio. </div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-ghvUZoKU_co/UKjjV2OXHmI/AAAAAAAAD-k/W2B6tHgsJEY/s1600/FC2_G.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" id="il_fi" src="http://4.bp.blogspot.com/-ghvUZoKU_co/UKjjV2OXHmI/AAAAAAAAD-k/W2B6tHgsJEY/s320/FC2_G.jpg" style="padding-bottom: 8px; padding-right: 8px; padding-top: 8px;" width="212" /></a>Aparte de discutir sobre cualquier asunto sin demasiada relevancia, Coetzee y Auster, escritores reconocidísimos y supervalorados, logran llevar al lector a una conclusión magnífica por su utilidad y trascendencia: Las opiniones de un escritor siempre son menos importantes que sus libros, siempre y cuando sus libros sean importantes. Aún a riesgo de equivocarme, conjeturo que el 90% de los libros escritos por el sudafricano (Coetzee) lo son, mientras que sólo un 10% de los libros escritos por el americano (Auster) llegan a serlo. Quizá por este motivo, cuando la sobremesa estaba decayendo, John le hizo a su amigo Paul una última pregunta que todavía quedaba por responder, y lo hizo a bocajarro, antes de que su amigo se quedara dormido después de haber bostezado varias veces sin disimulo. </div>
</div>
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<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>John. </strong></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Entonces, Paul, ¿qué es para ti la literatura? ¿Es un antídoto, es una válvula de escape, es una manera de adquirir conocimientos, de vivir otras vidas, de olvidar, de recordar, de fantasear, es una purga, es una expiación, es una lucha contra el tiempo que nos consume día a día, es una manera de cambiar el mundo, es un simple divertimento, es una soberana gilipollez, es una manía como cualquier otra, es un aburrimiento, es un antídoto contra las drogas, es una droga, es una causa de la soledad, es una consecuencia de la soledad, es una alternativa a la prostitución, es una salvación, es una condena, es una poetización de la nada, es una metáfora de la evolución humana, es una discusión con nosotros mismos, es una manera de relacionarse con personas que jamás conoceremos, es una pose intelectual, es una conversación con seres más inteligentes que nosotros, es un soberbio acto de esnobismo, es una degradación de la realidad, es una exaltación de la realidad, es una mistificación de la realidad, es una realidad, es la única jodida realidad por la que vale la pena seguir viviendo en este mundo cruel? <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Dime, Paul, ¿qué cojones es la literatura? ¡Vamos, di algo, y deja de bostezar! </div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>Paul. </strong></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Es una forma de ganar dinero que implica grandes dosis de manipulación, proselitismo y arrogancia.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>John. </strong></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
No esperaba menos de ti, Paul, y lo digo como un cumplido.</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>Paul. </strong></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
Lo sé, John, lo sé. ¿Pedimos la cuenta?</div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>John.</strong> </div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
Ya he pagado yo. </div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>Paul. </strong></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
¿Cómo? ¿Otra vez? ¿Y se puede saber cuándo lo has hecho?</div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>John. </strong></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
Mientras firmabas servilletas y tarjetas de visita a los camareros.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>Paul. </strong></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
Es verdad. Adoro a mis lectores. Me moriría antes que decepcionarlos.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>John. </strong></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
¿Por eso todos tus libros se parecen sospechosamente?</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>Paul. </strong></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Salgamos a la calle, John. Puede que nuestra vida cambie de pronto al torcer una esquina. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>John.</strong></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Sobre todo si no miras antes de cruzar. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrTga8LOC6LIQl9UvjAmhigL-JVAH5i8ZiCDb43wrq51P8uFr7TpWJW8AqTM2jmi_IGdOM8PbjF2W4iizHrnFQ3ZeNjfYljdClct0xYe33pErfkOUI6kJRyuZ9NVxyQRZt8W4yqLqgz1kf/s1600/coetzee+auster.001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" psa="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrTga8LOC6LIQl9UvjAmhigL-JVAH5i8ZiCDb43wrq51P8uFr7TpWJW8AqTM2jmi_IGdOM8PbjF2W4iizHrnFQ3ZeNjfYljdClct0xYe33pErfkOUI6kJRyuZ9NVxyQRZt8W4yqLqgz1kf/s400/coetzee+auster.001.jpg" width="227" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<span style="font-family: 'Times New Roman','serif'; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">Ambos escritores se echaron sus bufandas al cuello y se despidieron uno por uno de todos los trabajadores del restaurante. Una vez en la calle empezaron a caminar despacio, porque acababan de terminar de comer y porque además ya tienen una edad considerable como para andar trotando, y lentamente se fueron sumiendo en profundos pensamientos hasta que llegaron a Hyde Park y se sentaron en un banco aprovechando los últimos rayos de sol de la tarde y suspiraron, primero John, después Paul, y cuando la noche se instaló en sus retinas sintieron que toda su vida no era más que una monumental farsa, aunque no por ello se sintieron menos dichosos, y sin darse cuenta sus manos se fueron moviendo en la oscuridad hasta que se encontraron en un punto misterioso del universo. Entonces se palparon y luego se agarraron la una a la otra y así, trenzados, somnolientos y meditabundos, Paul y John posaron juntos para entrar a formar parte de ese estúpido, ridículo y anhelado invento llamado posteridad.</span></div>
Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-75707726839442675962013-02-21T11:02:00.002+01:002013-02-21T11:02:58.449+01:00El hombre que hablaba de Bryce Echenique<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<em>Dándole pena a la tristeza<o:p></o:p></em></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<a href="http://www.anagrama-ed.es/img/portadas/NH510_G.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.anagrama-ed.es/img/portadas/NH510_G.jpg" width="203" /></a><span style="mso-bidi-font-weight: bold;"><strong>Alfredo Bryce Echenique<o:p></o:p></strong></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;"><u>Anagrama</u>. 273 páginas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">Me enteré de una trágica y maravillosa revelación literaria tomando un café que me costó un euro con veinte céntimos en una terraza de un pueblo de Cádiz. En realidad no me enteré precisamente en ese momento, pero ahí fue cuando empezó a tomar forma, cuando empezó a desvelarse frente a mí, y a partir de entonces supe que debía hacer cualquier cosa para descubrirla del todo. Era verano. Me había levantado tarde y había encendido el ordenador. Estaba escribiendo una novela que aún hoy, cinco años después, no he logrado terminar. La mujer con la que vivía entonces, quien amablemente había aceptado alojarme en su casa, llegó del trabajo pasado el mediodía y, sin saber muy bien por qué, empezamos a discutir. Salí a la calle para rehuir el enfrentamiento y me resguardé del sol en una terraza. Eran las dos de la tarde, hacía mucho calor y yo no tenía nada que hacer. A ratos miraba el mar, un mar terriblemente estancado; a ratos leía <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La vida exagerada de Martín Romaña</i>, de Alfredo Bryce Echenique; a ratos simplemente dejaba que la vida pasara por delante de mí como quien ve pasar un tren: con sistemática melancolía hacia lo que le depara su destino. A ratos fui feliz. A ratos, por supuesto, no lo fui en absoluto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
En aquella terraza, mirando el mar y leyendo y dejando la vida pasar, empecé a ser consciente de que mi vida no era ni mucho menos tan interesante como yo había imaginado; no era, por ejemplo, ni la mitad de interesante que la vida exagerada de Martín Romaña. Mi primera reacción fue de consternación. La segunda, en cambio, fue de agradecimiento hacia el señor Bryce Echenique y hacia los escritores que tienen vidas interesantes o que saben hacer que su vida parezca interesante y por lo tanto consiguen que nuestra vida sea también interesante, <span style="mso-bidi-font-weight: bold;">emocionante, conmovedora e infinitamente más divertida que cualquier cosa que pudiera ocurrir en aquel pueblo de Cádiz a lo largo de ese verano. A pesar de esta certeza iluminadora, durante el tiempo que estuve allí yo me resistí a la evidencia y día tras día seguí escribiendo un diario, no así la novela, el triste y anodino y reflexivo y también exagerado diario de un escritor que ahora, años después, resulta paradójicamente interesante. ¿Por qué si no una pequeña editorial se ha mostrado interesada en publicarlo? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
El respeto y la admiración hacia el señor Bryce Echenique no me impidieron empezar a vislumbrar la trágica y maravillosa revelación literaria que sólo ahora, mucho tiempo después, he comprendido del todo. Mientras estaba sentado en esa terraza, mirando el mar y leyendo y etcétera, comencé a sentir el peso de la tradición, el peso de todos los libros y de todas las literaturas y de todos los hombres y mujeres que habían escrito antes que yo obras magníficas y reveladoras y eternas, muchas de las cuales yo no había leído todavía y algunas más que posiblemente no vaya a leer jamás. Ese peso, muy leve al principio, fue creciendo hasta hacerse insoportable, como la culpa por traicionar a un amigo, como el sentimiento de fracaso, como el pecado capital. ¿Cómo podía yo convertirme en un gran escritor si no había leído esos libros (y a lo mejor no los leía nunca) y además bebía demasiado (sin sacar nada de provecho con ello) y mi estilo narrativo imitaba el estilo de los escritores que admiraba (como el del propio Bryce Echenique) y mi memoria retenía detalles sin importancia (como el precio del café) pero olvidaba las lecciones vitales (como reponerse ante la adversidad) y tampoco era perseverante (más de cinco años para escribir una novela de menos de 200 páginas) y no era demasiado valiente (huía de los problemas) y además no tenía amigos que me pudieran dar consejos o pistas o al menos presentarme a editores y escritores que sí lo hicieran (porque había ido a Cádiz completamente solo) y para colmo de males había logrado enfadarme con la mujer que me alojaba en su casa (y que fue la única persona que me aguantó durante aquel desesperante verano)?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoVuTREwM_xrGLmH-3tNe_FhIeq0HbIi1w5Ec3tgsimGTfHa1VYNWumkWa8F0tIxwyWqT-BKPZkQ-KaZcoVNpMqt_voc65epf6OSQeWwi4ag2VmzNudkl3OpX9yN3JzcUaWaQanDgto68I/s1600/bryce+e%5B1%5D.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoVuTREwM_xrGLmH-3tNe_FhIeq0HbIi1w5Ec3tgsimGTfHa1VYNWumkWa8F0tIxwyWqT-BKPZkQ-KaZcoVNpMqt_voc65epf6OSQeWwi4ag2VmzNudkl3OpX9yN3JzcUaWaQanDgto68I/s400/bryce+e%5B1%5D.jpg" uea="true" width="288" /></a>Alfredo Bryce Echenique tiene ahora más de 70 años y ha publicado en Anagrama una nueva novela, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Dándole pena a la tristeza</i>, un libro que apenas ha logrado interesarme. Hace unos días volví a ver a la mujer que me alojó en Cádiz. Desde que me marché de allí fueron pasando cosas, cosas que hicimos nosotros y otras cosas que escapaban a nuestro control y que nos llevaron a separarnos igual que antes nos habían juntado. No hablamos mucho de aquello. En realidad no hablamos mucho de nada. Antes de irse ella, esta vez de mi casa, le regalé un ejemplar de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La vida exagerada de Martín Romaña</i>, el ejemplar que yo leía aquella tarde en una terraza de un pueblo de Cádiz mientras tomaba un café por un euro con veinte céntimos y empezaba a vislumbrar una trágica y maravillosa revelación literaria que sólo ahora, cuando me enfrento a la duda sobre si publicar el diario escrito durante aquel verano, he terminado de entender en toda su magnitud, y es que la literatura no es una materia objetiva ni inmutable, que la literatura está viva, crece, muta, funda linajes y tronos y derriba reyes y reinados, que cualquier escritor puede resultar interesante un día y mortalmente aburrido esa misma noche, y que la literatura es un juego muy serio, posiblemente el más serio de todos, y también, desde luego, el más imprevisible, el más desesperante y el más burlón.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">Conclusión: ¿Por qué seguimos escribiendo y leyendo cuando hay tantas mujeres solas caminando por la calle y tantos hombres solos buscando pareja por Internet? Bryce Echenique lo expresó así en la dedicatoria que precede al libro que le entregué a la mujer de Cádiz (y que no era Octavia): <i style="mso-bidi-font-style: normal;">A Silvie Lafaye de Micheaux, porque es cierto que uno escribe para que lo quieran más</i>. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">¿Qué haremos si al final de todo descubrimos que la literatura se reduce a eso?<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
</div>
Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-78884376013735716822013-01-22T22:01:00.000+01:002013-01-24T01:36:13.901+01:00Lo que sé de Patricio<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em>La vida interior de las plantas de interior</em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>Patricio Pron</strong></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<u>Mondadori. 140 páginas</u> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Para empezar, una aclaración: en realidad no sé nada de Patricio Pron. Este ejercicio narrativo constituye así pues una auténtica osadía por mi parte la cual desearía que no se tuviera demasiado en cuenta por el lector, pero, sobre todo, por el propio Patricio Pron, de quien no sé nada en absoluto y tal vez sea mejor así. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Pero digamos que sé algunas cosas. Sé, por ejemplo, que Patricio es un escritor argentino y que como tal admira la obra de Jorge Luis Borges considerándola al mismo tiempo una solución y un problema. También sé que Patricio es el autor de unos cuantos relatos memorables y de otras tantas novelas y que por lo tanto es un gran escritor. Sé, además, que su devoción por la literatura es compleja, que su pasión por la lectura y el juicio crítico que de ella se deriva es inconmovible, y que su compromiso con la escritura y con los lectores es constante y auténtico. Sé que posee una actitud creativa polimorfa y estimulante, que combina con acierto y elegancia diversidad de técnicas formales y recursos estrictamente narrativos, que su cultura literaria es amplia y heterogénea lo cual enriquece su obra y la vuelve más atractiva si cabe, sé que está dotado de un estilo propio e inconfundible aunque aquí y allá se dejen ver influencias, apropiaciones reflexivas y respeto por la obra de otros grandes escritores. Y sé, para zanjar esta deriva cognitiva, que Patricio fue amigo de Bolaño y que el chileno fue un entusiasta de su obra cuando nadie lo era, ni siquiera el propio Patricio, y que conocer a Bolaño, aun habiendo sido una experiencia intensa y feliz, no le hizo acreedor de ninguna verdad sobre él que no nos pueda ser revelada a los demás a través de la lectura de sus libros. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<a href="http://image.casadellibro.com/libros/0/la-vida-interior-de-las-plantas-de-interior-ebook-9788439727194.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" id="il_fi" src="http://image.casadellibro.com/libros/0/la-vida-interior-de-las-plantas-de-interior-ebook-9788439727194.jpg" style="padding-bottom: 8px; padding-right: 8px; padding-top: 8px;" width="189" /></a><o:p>L</o:p>a enumeración de saberes anteriores, para qué negarlo, obedece en verdad a dos motivos. El primero, evidente, es que soy un fervoroso admirador de los libros suyos que he podido leer hasta ahora: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Una puta mierda</i> (2007), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El comienzo de la primavera</i> (2008), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El mundo sin las personas que lo afean y lo arruinan</i> (2010), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El espíritu de mis padres sigue subiendo en la lluvia</i> (2011), y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La vida interior de las plantas de interior</i> (2013); lo cual me lleva a pensar que soy un buen conocer de al menos la última parte de su obra. El segundo motivo concierne a mi labor como periodista, gracias a la cual he tenido la oportunidad de entrevistar a Patricio Pron en tres ocasiones, dos de ellas vía mail y una en persona, la última, ocurrida hace pocos días en una librería-bar de Madrid (Tipos infames) y mediante la cual tuve conocimiento de su compleja y enriquecedora visión de la literatura, lo verdaderamente relevante para el caso, así como de algunos acontecimientos de mayor o menor importancia en su vida, que yo tendía a considerar relevantes hasta que él mismo se apresuró a negarlo poniendo como ejemplo el caso de su relación con Bolaño y otros encuentros personales del todo infructuosos entre escritores.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
Lo que no sabía de Patricio, y ahora sí sé, es que estaba en posesión de unas cuantas certezas, algunas incluso demasiado obvias, que dejaban en evidencia otras tantas presunciones que creía tener yo. Sin extenderme en la cuestión, me gustaría dejar constancia de ellas para que puedan servir a otros escritores, pero sobre todo para que no las olvide yo. Lo que sigue a continuación es una transcripción abreviada de los postulados de Patricio, que él explicó con profusión y deleite durante las casi dos horas que duró la entrevista. </div>
<div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>1.</strong> Que un escritor debe por fuerza escribir, a ser posible día y noche, existan o no sus lectores, y que cuando estos existan deberá hacerlo aún con mayor responsabilidad.</div>
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<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>2.</strong> Que un escritor puede elegir entre explorar nuevos caminos y renovarse con cada libro para aumentar el número de posibilidades, o bien dedicarse a escribir una y otra vez el mismo libro y que esa vía también arroja resultados interesantes. </div>
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<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>3.</strong> Que un escritor puede decidir controlar y agotar los efectos de su narrativa, o bien permitir que ésta establezca lazos insospechados y que escapan a la voluntad del autor generando con ello nuevas reflexiones con cada nueva lectura. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>4.</strong> Que toda escritura, como sabía Borges, es autobiográfica, no sólo en relación a los hechos sino en tanto en cuanto ha formado parte de la vida del escritor. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>5.</strong> Que los premios literarios son el producto de una lógica viciada porque es un sinsentido decidir entre dos textos de gran calidad pero pertenecientes a géneros distintos cuál de ellos es mejor; aunque su existencia es necesaria porque descubren a nuevos a autores, como Julián Herbert, o como fue su caso tras ganar el Premio Jaén.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>6.</strong> Que la finalidad de la crítica literaria consiste en poner en duda nuestro propio juicio crítico haciéndolo más complejo y devolviéndonos una visión renovada de la literatura que enriquezca la discusión sobre libros en la sociedad.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>7.</strong> Que en España tenemos una abierta propensión a juzgar a los autores y no a sus libros <i style="mso-bidi-font-style: normal;">(sic)</i>, y que la antipatía o amistad con el autor debe quedar fuera del análisis de los textos (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">sic again</i>).</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>8.</strong> Que la literatura no debe juzgarse desde un punto de vista moral porque entonces nos perderíamos grandes obras como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El viaje al fin de la noche</i> o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La montaña mágica</i> por los defectos morales de sus autores, e incluso muchas de las escritas por los cándidos escritores actuales. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
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<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>9.</strong> Que el impulso de la escritura puede nacer de la falsa ilusión de que los libros que leemos hubieran sido mejores si los hubiéramos escrito nosotros, y que eso es culpa de nuestras falencias como lectores, que serán subsanadas con el tiempo mediante la lectura de más y mejores libros. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>10.</strong> Que en demasiadas ocasiones un escritor está tan implicado emocionalmente en su propia obra que le resulta difícil decir algo objetivo sobre ella y que por ese motivo los escritores son los peores críticos de sus obras y que no deberíamos preguntarles sobre ellas. </div>
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<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>11.</strong> Que cualquier escritor, sea profesional o aspirante, se encuentra en el mismo lugar a la hora de comenzar un libro, y que la diferencia entre ambos estriba en que escribir más libros posibilita descubrir más errores y escribir más horas permite llegar a ser mejor. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>12.</strong> Que un escritor joven como él que en su día recibió ánimos, consejos y ayuda literaria de otros escritores debe ser honesto con ese legado y ofrecer a los escritores que vienen detrás ánimos, consejos y ayuda. </div>
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<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>13.</strong> Que la verdadera enseñanza de un escritor está en sus libros y no en su personalidad o en sus vivencias, lo cual forma parte de la mitomanía o morbosidad, que por otro lado resulta inevitable, y que la resolución de algunos misterios literarios siempre es menos interesante que el misterio propiamente dicho. </div>
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<strong>14</strong>. Que Cheever tenía razón al decir que la literatura podía salvar el mundo pero que probablemente se refería al mundo interior, ya que amplía el repertorio de posibilidades y nos lleva a preguntarnos acerca de nosotros mismos y nuestras condiciones de vida. </div>
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<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Y <strong>15.</strong> Que la lectura, y por tanto la literatura, es una especie de religión laica que exige mucho pero garantiza a cambio una forma de salvación, o al menos un consuelo, y que tal vez ésa es la razón por la que no podamos dejar nunca de leer, de escribir y por tanto de amar la literatura.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
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<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Si alguna vez supe o pensé otra cosa diferente acerca de estas cuestiones, me veo obligado a desmentirme y corroborar sin ambages lo expuesto por Patricio Pron. Para bien o para mal soy un escritor francamente influenciable. Son muchas las horas que dedico a la escritura y a la lectura pero sé que no son suficientes, que están muy lejos de las 20.000 horas de trabajo que según algunas estadísticas que me refirió Patricio son necesarias para crear una obra maestra, sé que debo perseverar, que debo ser honesto y dejar de lado la presuntuosidad, la vanidad y la estúpida gloria ínfima que reporta escribir un solo párrafo logrado, una metáfora válida, una imagen duradera. Sentado enfrente de Patricio Pron, en la planta baja de la librería Tipos infames cuyo techo es de cristal y permite ver lo que sucede arriba desde una óptica agobiante y extraña, me sentí un escritor afortunado por asistir a una muestra palpable de entusiasmo y goce literario, pero al mismo tiempo no podía dejar de pensar que mi vida entera era una pérdida de tiempo porque la literatura en realidad no significa nada y sería mejor que hubiera dedicado todo ese tiempo a aprender aeronáutica o medicina preventiva pero en lugar de eso había escogido encerrarme con Patricio en un acuario de yeso para hablar de cosas abstractas y perturbables como lo es la literatura mientras encima de nosotros la gente nos recordaba con sus pisadas que la vida seguía y que la vida era indiferente a nuestra posición subterránea en la que podíamos sentir el peso de los libros y de todas aquellas cosas más importantes que nosotros porque los dos estábamos solos y allí dentro hacía frío y el tiempo seguía su curso, lo supe porque la grabadora se quedó sin pilas y algunas palabras de Patricio se perdieron en el agua y entonces cambié las pilas y luego seguimos la conversación y Patricio terminó su agua con gas y mordió el limón y yo apuré una cerveza Alhambra y lenta pero irremediablemente llegó el momento de salir al exterior porque llevábamos casi dos horas ahí adentro y estábamos entumecidos así que subimos a la superficie, cogimos aire, y una vez afuera descubrimos con terror que nada había cambiado. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<span style="font-family: 'Times New Roman','serif'; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">Entonces nos acercamos a la barra y Patricio quiso pagar pero yo por supuesto me negué y le dije que a cambio me firmara el ejemplar que yo tenía de su libro, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La vida de interior de las plantas de interior</i>, donde todos los personajes que aparecen están encerrados en sí mismos, sin poder abrirse a la vida, actrices y actores porno, amantes, niños, animales y escritores, bastantes escritores que sueñan el gran juego de la literatura de maneras distintas y contradictorias, enfermizas y deleitables, pero todos ellos al borde de la desesperación, al filo del abismo, como había vivido Patricio y como algunas veces había vivido yo, porque así es como tiene que vivir un escritor su relación con la literatura, como si cada libro leído fuera el último antes de caer al vacío, como si cada línea escrita fuera su epitafio, así tiene que ser la literatura para aquellos que quieren encontrar en ella verdad y significado antes de que su ejercicio se vuelva cómodo y rutinario y meramente mercantilista y cualquier otra cosa, salir a cenar, asistir a presentaciones, jugar con el gato, sea más importante que sentarse delante del ordenador y escribir, escribir durante toda la noche aunque en algún momento intuyan que tal vez la literatura no es más que una pérdida de tiempo y al instante lo nieguen, lo rechacen, se desesperen y se harten del mundo y de sí mismos y entonces, minutos antes del amanecer, salgan a pasear por la oscuridad dejándose atrapar por ella y por la convicción de que la literatura, en verdad, es lo único que puede salvar el mundo. </span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman','serif'; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Times New Roman','serif'; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;">Eso es lo único que sé. </span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman','serif'; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;"><br /></span>Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-11504153509565804322013-01-18T17:45:00.000+01:002013-01-18T17:45:23.845+01:00Cercas no tiene quien le escriba<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em>Las leyes de la Frontera</em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong>Javier Cercas</strong></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<u>Mondadori. 382 páginas</u></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
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<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Cada vez tengo menos claro por qué los escritores siguen escribiendo libros cuando ni aunque viviéramos 200 años seríamos capaces de leer los miles de ellos que ya están escritos y que en cierto sentido son insuperables. Dicen los clasicistas que en las 37 tragedias griegas que han quedado de Sófocles, Eurípides y Esquilo está contenido el mundo. Algunos se atreven a decir que bastan <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La</i> <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ilíada</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La odisea</i> de Homero o unos cuantos <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Diálogos</i> de Platón para entender al hombre, sus luchas y sus eternas dudas. Por supuesto, no hay que olvidar que posteriormente escribieron libros inmortales tipos como Dante, Shakespeare, Cervantes, Goethe, Dostoievski, Proust, Kafka, Joyce y puede que alguno más. Muy bien. Y ¿todo esto para qué, si la novela más leída del 2012 ha sido <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Misión Olvido</i> de una tal María Dueñas que no parece haber comprendido ni asimilado nada de lo acontecido en esos monumentos imperecederos del pasado?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Ser escritor es un destino pobre para un hombre (y para una mujer). Entre la solemnidad y el ridículo uno se pasa la vida interpretando papeles que no acaba de entender. Son muchos, casi innumerables y no siempre excluyentes, así que uno se puede entretener de lo lindo jugando a ser el erudito, el académico, el autodidacta, el descarriado, el bohemio, el maldito, el plagiador, el plagiarista (que se parece al plagiador pero no es para nada lo mismo), el virtuoso, el insolente, el chupatintas, el lameculos, el simple contador de cuentos, el cuentacuentos (que se parece al contador de cuentos pero tampoco son lo mismo), el iluminado, el riguroso, el profesional, el sensacionalista, el escrutador de la realidad, el artista del hambre, el manipulador de las mentes, el domador de las emociones, el instigador de las masas, el ladrón de lágrimas, el buscador de tesoros, el arqueólogo de los textos, el luchador del lenguaje, el exégeta, el místico, el pornográfico, el payaso, el defensor de las causas perdidas, el valuarte de la excelencia, el inventor de palabras, el caballero de las letras, el adalid del exabrupto, el fanfarrón, el chistoso, el bufón de la corte (que se parece al chistoso pero…), el soñador, el activista, el pecador y el redentor de la humanidad. (Pido disculpas si algún escritor no se ha visto reflejado en esta somera enumeración, y le ruego me comunique qué papel me he olvidado.) </div>
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<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
No me atrevo a decir qué papel juega en toda esta historia el escritor Javier Cercas. Desde que empecé a leer su obra me convertí en un ferviente admirador suyo. Luego, consecuencia ineludible, fui un vulgar imitador de su estilo. Más tarde me convertí en un experto en sus constantes narrativas y después, otra consecuencia ineludible, empecé a aburrirme de ellas. En algún momento del pasado sentí lástima por mí y por él y por los libros que había escrito él y por los libros que tenía pensado escribir yo y que probablemente no escribiría nunca; y entonces llegó el aciago día en que leí su última novela, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Las leyes de la frontera</i>, y de nuevo, de manera ineludible, sólo quedó una total y absoluta indiferencia, lo cual, lo estoy notando ahora, me produce una ineludible y paradójica tristeza. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
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<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Hagamos un resumen de mi relación de amistad con Javier. Su primer libro, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El móvil</i>, me pareció un ejercicio narrativo sencillo pero valioso. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El inquilino</i> me hizo pensar en las mejores posibilidades de la autoficción. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El vientre de la ballena</i> me dejó confuso. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Soldados de Salamina</i> me hizo creer definitivamente en la autoficción y en la capacidad para convertir la historia en algo hermoso pero del todo inane. Los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Relatos reales</i> le dieron la vuelta a esta idea convirtiendo la realidad más prosaica en artefactos inteligentes de ficción. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La velocidad de la luz</i> logró conmoverme al tiempo que instauró una barrera incómoda entre nosotros. La lectura de las diferentes recopilaciones de sus artículos y reportajes me granjeó nuevamente su amistad y cercanía y tuvimos lo que se llama una segunda oportunidad. Sin embargo, su tendencioso acercamiento al golpe de estado de Tejero en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Anatomía de un instante</i> me volvió a hacer dudar de sus condiciones y estrategias narrativas, hasta que llegó el día (aciago día) en que leí <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Las leyes de la frontera</i> y decidí que nuestra relación se había acabado y que Javier me había dado todo lo que podía ofrecerme cuando yo era un escritor joven, inexperto y desamparado y necesitaba un padre, un valedor y en definitiva un amigo, pero que era indudable que había llegado el momento de separarnos porque yo ya no era un escritor tan joven ni tan inexperto aunque sí igual de desamparado y lo único que quedaba entre nosotros era el recuerdo melancólico de una bonita amistad y el rechazo que genera la mutua incomprensión.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Ortega y Gasset, hace casi un siglo, se preguntaba qué sentido tenía dar más libros superfluos a la imprenta (lo cual no le impidió entregar alguno de ellos). Siento decir que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Las leyes de la frontera</i> lo puede llegar a ser. La pregunta inevitable que me hago es la siguiente: ¿alguno de los libros que yo planeo escribir o que ya he escrito podrán escapar a este pobre destino? Sea afirmativa o negativa esta respuesta, ¿quién lo habrá decidido? El libro de Cercas, sin ir más lejos, ha sido seleccionado como uno de los diez mejores del pasado año por críticos respetados y respetables. Por supuesto, para mí no está ni entre los 100 mejores. Pero ¿quién soy yo para emitir semejante juicio? Bueno, digamos que sólo soy un antiguo amigo que le echa de menos y quizá, sin darme cuenta, me haya dejado llevar por el resentimiento de la pérdida y por la nostalgia de lo que fuimos y que ya nunca seremos. Aunque éste sea el último dolor que Javier me causa, y ésta sea la última carta que yo le escribo.</div>
Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-28381543286908607892012-11-29T18:11:00.000+01:002013-12-09T14:37:37.353+01:00El maestro Chaves Nogales que estaba allí<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">No sé en qué momento empecé a cambiar, a convertirme en una persona diferente de la que era, una persona peor. ¿Cómo puede saberse algo así? Supongo que el abuso del alcohol y de ciertas sustancias ilegales habrán sido factores decisivos. También la excesiva visualización de escenas pornográficas donde la mujer es tratada con desprecio. La visión diaria de la pobreza, las recurrentes imágenes televisivas de niños asesinados en guerras lejanas, la cercanía del desastre ambiental, ese tipo de cosas deben haber causado el efecto contrario al esperado, porque todo me resulta indiferente. Todo entra y sale de mi cuerpo sin dejar huella. Mis relaciones personales se reducen al mínimo indispensable. Me cuesta aceptar los fracasos de mi familia, la pena cíclica que nos envuelve; los éxitos y las paternidades de mis amigos no logran conmoverme, la práctica del sexo no sólo no me aporta el placer que conlleva, sino que, la mayoría de las veces, simple y llanamente me aburre. Estoy a punto de perder mi trabajo y todavía arrastro deudas de aquella época en la que todos nosotros vivimos por encima de nuestras posibilidades. Recortes, huelgas, manifestaciones. Admiro a los que protestan pero yo no lo hago porque no confío en la repercusión de las protestas. Evidentemente, soy peor persona ahora que antes, cuando tenía sueños y confiaba en las personas y me conmovía cualquier cosa que pasaba en el mundo y a mi alrededor. Pero lo verdaderamente sorprendente de todo este asunto es que, a pesar de todo, soy una persona feliz. Una persona indiferente, ensimismada y ególatra, como la mayoría de nosotros, pero una persona feliz, al fin y al cabo. ¿Por qué? Muy sencillo. Porque creo en la literatura. Porque mientras siga vivo podré seguir leyendo, podré seguir escribiendo. Y porque en la historia de la literatura existen tipos tan geniales, inteligentes y necesarios como Manuel Chaves Nogales. </span></div>
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<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">Este magnífico escritor sevillano, que vivió la que fue con toda seguridad la época más turbulenta y más trágica pero también más excitante de la Historia, las primeras cuatro décadas del siglo XX, me hace feliz. Leer sus novelas me hace feliz. Leer sus crónicas me hace feliz. Leer sus nueve novelas sobre la Guerra Civil me hace feliz. Leer su viaje por Europa en avión me hace feliz. Leer los artículos que otros escritores escriben sobre él me hace feliz. Hablar de los libros de Chaves Nogales con los pocos amigos que me quedan me hace profundamente feliz. ¿Por qué? Porque todo me da igual pero en realidad todo me preocupa, mis adicciones, mi familia, mis amigos, mis relaciones sexuales, la pobreza, la guerra, el mundo y sus habitantes me preocupan porque todo ello forma parte de la literatura, todo ello es literatura o está a punto de serlo, y la literatura es lo único que me preocupa y lo único que me hace feliz. <o:p></o:p></span></div>
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<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">No estoy diciendo que toda la literatura me haga feliz. Hay literatura aborrecible y condenable, e incluso no toda la obra de Chaves Nogales merece pasar a la posteridad. (La posteridad, qué absurdo y maravilloso lugar). Chaves Nogales fue un hombre de su tiempo, adelantado a su tiempo, es cierto, pero irremisiblemente anclado en él. Nadie como él, en aquel entonces, supo ver qué estaba pasando en España durante la Guerra Civil y qué es lo que iba a venir después. Hizo lo mismo con la Revolución Rusa y con la rendición de Francia a los nazis. Pero también se equivocó en sus perfiles de lo que era Europa y de lo que debería ser, lo cual, dicho sea de paso, no le envilece sino que le hace más grande. Chaves Nogales era un hombre de ideas, de posturas, de pensamiento y de acción. Era una personalidad única y tenía un talento inesperado para observar la realidad y también para equivocarse. Pero era y es, por encima de todo eso, un magnífico escritor. Y yo le admiro y le quiero por eso. Me hace feliz. Me hace más inteligente, más perspicaz y me hace mejor persona porque me ayuda a seguir vivo y a repensar la historia y la vida y mi estúpida realidad. Consigue que piense que no todo está perdido y que tenemos que seguir luchando y seguir escribiendo y seguir peleando por lo que sea que queramos pelear siempre y cuando lo hagamos desde la inteligencia, la observancia y el talento. Qué importa todo lo demás si al menos sabemos que por mucho que hagan y destruyan no nos pueden engañar, ya no, porque siempre habrá tipos como Chaves Nogales que digan la verdad, o digan algo tan parecido a la verdad que hagan que todo lo demás resulte una impostura cuando no una mera burla. Y saberlo no nos hará mejores personas, porque la inteligencia no es un factor de virtud, pero nos hará personas diferentes y con eso basta. Ni mejores ni peores. Simplemente diferentes. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
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<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">Echo de menos a esas personas obsesionadas con la verdad y con la literatura y con la escritura. Echo de menos a Chaves Nogales, aunque gracias a Trapiello y a otras personas lo hayamos recuperado trozo a trozo, libro a libro. Echo de menos a mis amigos. Echo de menos a la persona que fui y que ya no soy. Aunque, tal vez, después de todo, tampoco sea tan malo ser quien soy. Porque como dice Queveco Chao, la vida da asco y todo me importa un carajo. Y si no sabes quién es Queveco Chao deberías leer más. Todos deberíamos leer más, y follar más y amar más y protestar más y beber más, como si lo fueran a prohibir, porque tarde o temprano lo harán. Y entonces sí que se va armar una buena. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">Idos preparando.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
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Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-68811596307064483002012-10-24T14:56:00.001+02:002012-10-24T14:57:11.157+02:00La insoportable levedad de Ingrisano<strong>El verano se termina </strong>entre abandonos mediáticos, muertes históricas, tristezas multimillonarias y penurias reales de todo tipo y condición. Entretanto, el resto de mortales miramos a la vez hacia delante y hacia atrás, hacia un tiempo que comienza y otro que termina, y hacemos balance y me arriesgo a aventurar que (casi) ninguno de nosotros ha cumplido todas sus expectativas. Yo mismo, por poner un caso, no las he cumplido. Puede que algunas sí, es cierto. La mayoría, en cambio, no. Septiembre es un mes raro pero repetitivo. Cada año vuelven las mismas incertidumbres, esperanzas y melancolías. Incertidumbres simbolizadas en la llegada de un nuevo curso escolar que, ya sea de forma directa o indirectamente, sigue rigiendo nuestros biorritmos. Esperanzas porque RBA siempre saca una docena de fantásticos coleccionables y sólo con comprar el primer lanzamiento (al módico precio de 1,95 euros) uno adquiere al instante una estupenda colección de objetos diminutos y totalmente inútiles que nos acompañarán hasta la próxima mudanza. Melancolías porque los días son cada vez más cortos y las noches más largas y las hojas y el pelo y la firmeza de la juventud caen lentamente sobre el suelo de la existencia (ah). Por eso solemos dejarlo (casi) todo de lado durante el verano y es en septiembre cuando hacemos lo posible por retomar (casi) todo aquello que dejamos a medias. Como el colegio, como la esperanza en el futuro, como la escritura. Por eso es ahora, en septiembre, cuando vuelvo a escribir. Para compensar el desequilibrio de expectativas cumplidas.<br />
<br />
Hace prácticamente un año que<strong> Alejandro García Ingrisano </strong>(Madrid, 1986) publicó un libro llamado <em>Pitcairn</em> en el pequeño sello editorial El Olivo Azul. Sin embargo, no fue hasta el mes de junio que me enteré de tan magno acontecimiento, más o menos al mismo tiempo que llegaba a mis manos la primera y hermosa edición de <em>Siberia</em>, publicada por la misma editorial, la segunda novela de <strong>Juan Soto Ivars</strong> (Águilas, Murcia, 1985) prologada por su querido amigo Ingrisano, del mismo modo que el joven Ivars prologó en su momento la novela de Ingrisano que se publicó hace prácticamente un año y de la que hablaremos a continuación porque durante los meses de julio y agosto de este verano el libro que la encierra ha tenido varias funciones en mi vida; a saber: como estímulo, como compañero de viaje, como motivo de burla y enfado, como origen de razonamientos diversos, como objeto arrojadizo en una discusión, como posavasos, como superficie donde esparcir sustancias ilegales, como excusa para volver a hablar de literatura y, finalmente, como constatación de una catastrófica pero reveladora evidencia. Vayamos, si no hay objeciones, por partes. <br />
<strong></strong><br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgF_hUSefwIqLmafw6kB6TzwsF8uMbNaSYodiwK9LT-klz-iFgNyHCypvq3fnFScbIQQuyCSv3mOx1jqx5XoAQ48JkXDsSf6CKTqLhAqCU8SrNYjPPwC1Dp7X8KLFWnBqfagO8mUgzfC8uz/s1600/ingrisano.bmp" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; height: 350px; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; width: 245px;"><img border="0" height="320" oea="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgF_hUSefwIqLmafw6kB6TzwsF8uMbNaSYodiwK9LT-klz-iFgNyHCypvq3fnFScbIQQuyCSv3mOx1jqx5XoAQ48JkXDsSf6CKTqLhAqCU8SrNYjPPwC1Dp7X8KLFWnBqfagO8mUgzfC8uz/s320/ingrisano.bmp" width="184" /></a><strong>Estímulo. </strong></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Que tal y como están las cosas en el mundo editorial sigan existiendo sellos independientes que apuesten por narradores jóvenes siempre es motivo de alegría para los lectores y de esperanza para los escritores. Más, si cabe, tratándose de dos personas a las que conozco y a las que me une, según creo, cierta extraña simpatía. </div>
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<strong>Compañero de viaje. </strong><br />
El mismo día que salía de viaje hacia Berlín compré el libro de Ingrisano sin saber que la acción de la novela transcurría en esa ciudad, si bien hace más de 30 años. De Berlín fui a París, de allí a La Rochelle, luego a Rochefort, y haciendo parada en Burdeos nos encaminamos hacia Bilbao. Después volví a Madrid y todavía seguí leyendo el libro en las tardes calurosas del mes de agosto.<br />
<b></b><br />
<b>Motivo de burla y enfado. </b><br />
Por el tiempo que he tardado en leerlo puede parecer que se trate de una novela interminable, pero nada más consta de 154 páginas. Sin embargo, desde que adquirí el libro y leí el prólogo escrito por Ivars pasaron varios días hasta que, superada la vergüenza, comencé la lectura. El esfuerzo que en esas líneas se hace por crear en torno al autor un aura de escritor maldito, bohemio pero con clase, campechano pero erudito, todo un caballero digno de mejores épocas, es inapropiado por innecesario, cuando no completamente burlesco. Que dos jóvenes que no llegan a la treintena jueguen a tratarse como personajes dieciochescos, incluso en el manejo de las referencias y el lenguaje, sencillamente me enfurece. A no ser, por supuesto, que todo esto forme parte de una mascarada literaria. <br />
<b></b><br />
<b>Origen de razonamientos diversos.</b><br />
<em>Pircairn</em> no es una buena novela. Tampoco diría que es una novela mala. Me parece un texto excepcionalmente bien escrito, en el que se alternan momentos delirantes con piezas gratuitas si bien siempre manteniendo a gran altura un peculiar sentido del humor. Pero parece un humor impostado de otra época, igual que el esnobismo de los personajes y la fragilidad de la trama. Toda la emotividad de la novela la va acaparando progresivamente el joven escritor Juan Ivars, en un sabio ejercicio de desdoblamiento del narrador. La estructura, que hace las delicias del prologuista, no deja de ser arbitraria, en cuanto que el narrador utiliza a su antojo el tiempo que maneja. La circularidad y el recurso al manuscrito hallado son recurrentes muestras de erudición y, por lo mismo, motivos de cansancio. Pero, a pesar de estas flaquezas, hay algo en la escritura de Ingrisano que convierte la lectura en una elegante lucha contra los clichés y la bisoñería de la que adolecen (de la que adolecemos) muchos escritores noveles. Escritores que, como Ingrisano, como Ivars (el ficticio y el real) o yo mismo, tendemos a darnos más importancia de la que jamás llegaremos a tener por mucha literatura que le añadamos a nuestras vidas, tan normales y corrientes. <br />
<strong></strong><br />
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<b>Objeto arrojadizo en una discusión, posavasos y superficie donde esparcir sustancias ilegales.</b><br />
Una reunión de amigos como cualquier otra. No creo que hagan falta más aclaraciones<br />
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<a href="http://www.elolivoazul.es/medias/Image/portadas/pitcairn-grande.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" id="ZoomImage" src="http://www.elolivoazul.es/medias/Image/portadas/pitcairn-grande.jpg" style="-webkit-box-shadow: 0px 5px 25px rgba(0, 0, 0, 0.0); display: block; height: 358px; width: 246px;" /></a><br />
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<b>Excusa para volver a hablar de literatura.</b><br />
O de algo que se le parece.<br />
<b>Constatación de una catastrófica pero reveladora evidencia. </b><br />
Hasta donde yo sé, ni Ingrisano (aunque durante su estancia en Berlín se alimentara a base de patatas y no pudiera soñar con tener un ordenador), ni Ivars (el escritor real, no el ficticio, aunque se parezcan), ni yo (el mayor de los tres y el único que no ha publicado ningún libro), ni la mayoría de los escritores jóvenes que ambicionamos sacar adelante una literatura propia y singular, no hemos vivido ninguna guerra en primera persona, no hemos estado al borde de la muerte, no hemos tenido que exiliarnos, no participamos en manifestaciones ni sufrimos el acoso policial, no hemos pasado hambre, no hemos visto a nuestros hermanos asesinarse por una ideología moribunda, no tenemos que luchar con otras especies por la supervivencia, no sufrimos enfermedades letales, no creemos en Dios ni creemos en el infierno. Somos gente normal y corriente que vive vidas normales y corrientes rodeadas de personas normales y corrientes. Sufrimos, eso por supuesto. Tenemos problemas, hemos visto morir a gente que queríamos, nuestros padres se han divorciado, nos hemos peleado a puñetazos con nuestro mejor amigo, hemos sido humillados y abandonados por varias mujeres, somos débiles, el poder nos engaña, la prensa nos manipula, la economía nos ha dejado de lado, a veces no tenemos dinero ni para coger el autobús, enfermamos y nos deprimimos y algunas veces nos gustaría estar muertos. Está bien. Todo eso es cierto. Pero no por eso somos legendarios, no por eso somos personas más especiales que otras. Somos superficiales, esquivos, egoístas, insolentes. No sé si tenemos algo que contar. Supongo que algunos de nosotros sí; intuyo, lamento, que la mayoría de nosotros no. Sin embargo, entre decir y callar, entre ser espectadores o participar de alguna manera en la acción, nosotros, los jóvenes escritores, siempre debemos elegir seguir escribiendo porque entre tanta verborrea, grandilocuencia y estupidez de 140 caracteres es necesario que alguien intente decir algo interesante, útil, duradero, ejemplar, magnífico, intenso, verdadero y supongo que, inevitablemente, también será superficial. Porque no somos ni seremos leyendas y es mejor que sea así porque entonces se complicarían de verdad las cosas y todos queremos que la vida siga tratándonos bien ya que lo único que seremos capaces de hacer por ella será escribir lo mejor que podamos, hacer de la vida literatura, o literatura de la vida, aunque intuyamos y temamos que tampoco eso valdrá para nada. O tal vez sí. <br />
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He ahí la insoportable levedad de Ingrisano: La insoportable levedad de ser escritor<br />
<br />Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-76766105919679400002012-06-12T20:47:00.000+02:002012-06-12T20:47:23.175+02:00El extraño caso del Dr. Pardo y Mr. Herbert<span style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">Leer no sirve para nada. El tiempo pasa y no pasa nada. ¿Qué podría pasar? Las bolsas se desploman, las guerras continúan, las finales deportivas se siguen jugando. Entretanto, un hombre y una mujer discuten acerca del futuro que les espera a sus hijos con estos tiempos y estos recortes y esta dichosa crisis, sin saber que esos hijos, pasados los años, les negaran la palabra. En otro lugar, quizás en un bar, un jardinero y un publicista malgastan su dinero</span><span style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"> en alcohol y en lugar de pensar que no tienen nada que decir no piensan lo que deberían decir y no dicen más que tonterías. Como todos nosotros. El tiempo sigue pasando, lentamente, aunque a veces, también, demasiado deprisa. Las bolsas juegan, la gente se mata, tu equipo gana. Enhorabuena. </span><br style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;" /><br style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;" /><span style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">El tiempo pasa. Dos personas, dos escritores, escriben. Son </span><b style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">Carlos Pardo </b><span style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">(Madrid, 1975)</span><span style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"> y </span><b style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">Julián Herbert </b><span style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">(México, 1971)</span><span style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">. No se conocen y eso tampoco importa. En sus respectivas novelas, Vida de Pablo y Canción de tumba, los dos escriben sobre varias cosas. Sobre la enfermedad, sobre literatura, sobre el tiempo. Pero sobre todo escriben sobre ellos mismos. ¿Sobre qué otra cosa podrían escribir? No saben cómo funciona la bolsa, no han estado en la guerra, no asistieron a la última final en ese gran estadio. Escriben y hacen literatura, esa estúpida cosa que no vale para nada a menos que unos cuantos insensatos decidan que vale para algo. Pero ¿para qué podría servir? Y además, ¿por qué sirve la literatura de unos pero no la de otros? ¿Acaso esta acumulación de palabras sirve para algo? Pospongamos, por el momento, esta ambiciosa pregunta. </span><br style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;" /><span style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"> </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGsegtFccl9zmFBDB5QIsxOrbuMf-Lcg2RJjGh1MM6TQm0an74MZRqIx6nb7VSpJfcl-hmztaj26sX5x79eqa-vL3CMAqhA6Z8Yp-PXdMgzXE1ca8erSjFEGMUAe7qOhCL4vLAhbeaVDC7/s1600/herbert+(1).TIF" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGsegtFccl9zmFBDB5QIsxOrbuMf-Lcg2RJjGh1MM6TQm0an74MZRqIx6nb7VSpJfcl-hmztaj26sX5x79eqa-vL3CMAqhA6Z8Yp-PXdMgzXE1ca8erSjFEGMUAe7qOhCL4vLAhbeaVDC7/s640/herbert+(1).TIF" width="640" /></a></div>
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<br style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;" /><span style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">El tiempo se detiene. Es raro, lo sé. Es imposible. Pero juguemos a ello. Juguemos a olvidar que estamos preocupados, que no tenemos dinero suficiente para pagar las facturas, que nuestros hijos se apiñan en las aulas, que en lugares lejanos la gente se sigue matando. Juguemos a perder la noción del tiempo, esa cosa terrible que nos muestra tal como somos y nos deja al descubierto. Bien. Y entonces, ¿qué podemos hacer? Una opción. Cerrar los ojos, respirar profundamente, pensar en todo lo que ha pasado, pensar en todo lo que podría haber pasado y pensar en todo lo que nos gustaría que hubiera pasado en nuestra vida. Pues bien, esa idea, ese pensamiento, ese desvarío, eso es lo que llamamos literatura. Y a nadie le importa. ¿A quién le puede importar lo que nos ocurra o no nos haya ocurrido jamás? Hay personas que se creen importantes y hay personas que no le importan a nadie y entre medias de unos y de otros estamos todos los demás. Nadie, en verdad, ninguno de nosotros, importa realmente. </span><br style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;" /><span style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"> </span><br style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;" /><span style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">Lo extraño, lo misterioso, lo increíble y lo maravilloso es que las vidas, las idas y las vueltas, las locuras, los desvaríos, las enfermedades, las trivialidades, las estupideces y las palabras de unos tipos que no se conocen y a los que no conocemos nos puedan importar hasta el punto de sentir algo por ellos. Eso es, sin duda, lo más insólito y lo más duradero de la literatura. La empatía, la amistad que se produce entre seres imaginarios (o no) y unas cuantas palabras. La emoción. La verdad. La puñetera vida y el puñetero tiempo que pasa y que nos une y que luego nos separa aunque mañana el mundo se vaya de una vez por todas a tomar por el culo. Y cuando llegue ese momento, no sé qué harás tú, la verdad, pero yo estaré leyendo. Aunque no sirva para nada.</span>Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-50820093752035528042012-04-13T16:45:00.000+02:002012-04-13T16:45:58.517+02:00Consejo de un discípulo de Casavella a un fanático de WallaceEra muy tarde y los dos habíamos bebido demasiado. Cansado de hablar de fútbol, de mujeres y de viajes pendientes, me decidí a hablarle del último libro de David Foster Wallace, <i>El rey pálido</i>, publicado de manera póstuma tres años después de que el autor pusiera fin a su vida con una soga y un pequeño salto, aunque lo que en realidad quería decirle era que a veces, algunas tristes y etílicas veces, yo mismo me imaginaba despidiéndome de él y de todos vosotros de la misma manera, tan sencilla, tan rápida, tan profundamente liberadora como irremediablemente trágica. Pero sin dejarme tiempo para elaborar un discurso coherente, él, mi colega de profesión, signifique eso lo que signifique, amén de fiel compañero de borracheras e inigualable devorador de libros y al cual prefiero no nombrar por temor a las represalias del tan mezquino y traicionero mundillo literario, signifique eso lo que signifique, mi colega, como digo, ebrio de amistad y sobrio de lucidez, o viceversa, detuvo mi parlamento y se lanzó a hacerme una larga serie de preguntas para las cuales, ni entonces ni ahora, encuentro la más mínima respuesta. La primera de ellas fue la siguiente: ¿Por qué eres capaz de pasarte más de 500 páginas con <strong>David Foster Wallace</strong> pero no aguantas ni una docena con <strong>Francisco Casavella</strong>? Como no supe o no tuve valor para contestarle, mi colega siguió cuestionándome del siguiente modo (es decir, haciéndome cuestiones y cuestionando a la vez mi criterio) utilizando, premeditada e irónicamente, el plural mayestático. <br />
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<a href="http://fotos.diariocritico.com/noticias/210276.th_max.jpg" id="slimbox" slick-uniqueid="138" title=""><img border="0" height="460px" id="img_multimedia" src="http://fotos.diariocritico.com/noticias/210276.jpg" style="border-bottom: #fff 1px solid; border-left: #fff 1px solid; border-right: #fff 1px solid; border-top: #fff 1px solid;" width="640px" /></a><br />
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¿Por qué todos nosotros, jóvenes, adultos y viejos, hemos leído la más bien poco interesante aventura de <i>El guardián entre el centeno</i> de J. D. Salinger pero no la descripción sociopolítica de nuestra patria hecha por Rafael Sánchez Ferlosio en El Jarama? ¿Por qué sabemos quién es <b>Ann Beattie</b> pero apenas tenemos claro quién fue Carmen Martín Gaite? ¿Por qué hemos visitado el condado de Yoknapatawpha de William Faulkner pero no tenemos valor de adentrarnos en la Región de Juan Benet? ¿Por qué devoramos los libros de Nick Hornby pero no hacemos caso de los de <b>Kiko Amat</b>? ¿Por qué nos interesa la desquiciada sociedad mostrada por <b>Bret Easton Ellis</b> pero ridiculizamos la que recrea José Ángel Mañas? ¿Por qué nos excita Michel Houellebecq pero nos deprime Alberto Olmos? ¿Por qué elogiamos la fanfarronería de Hunter S. Thompson pero no la toleramos en Robert Juan-Cantavella? ¿Por qué Paul Auster nos tiene embrujados pero no prestamos oídos a Antonio Orejudo? ¿Por qué <b>Haruki Murakami</b> es un fenómeno sociológico y Ray Loriga no es más que un socio de lo fenomenológico? ¿Por qué nos enorgullecemos de leer a Tom Wolfe, de conocer las obscenidades de Bukowsky, de haber hecho autostop en la ruta 66 como si fuéramos Jack Kerouac, pero no soportamos la vocación social de Isaac Rosa, las meteduras de pata de Cela, ni la fantasmagoría de Agustín Fernández Mallo? ¿Por qué nos desternillamos con las marranerías de Henry Miller pero nos espanta la sicalíptica de profunda raigambre castellana de Juan Manuel De Prada? ¿Por qué <b>J. M. Coetzee</b> consigue estremecernos y Javier Marías sólo logra matarnos de aburrimiento? ¿Por qué preferimos las remembranzas de James Ellroy sobre los años 60 en EE.UU. a la autopsia sobre el 23-F de Javier Cercas? ¿Por qué nos vanagloriamos de haber atravesado <i>El cuarteto de Alejandría</i> de Lawrence Durrell pero no sabemos glosar ni una página de la Antagonía de Luis Goytisolo? ¿Por qué nos conmueve la infantilidad poética de Yasunari Kawabata y abominamos la poesía infantil de Gloria Fuertes? ¿Por qué nos reímos con la irreverencia de Neal Pollack pero no entendemos el humor absurdo de Sergi Pàmies? ¿Por qué nos fascina la heteróclita escritura de Julian Barnes pero no apreciamos la versatilidad de <b>Quim Monzó</b>? ¿Por qué nos sumergimos en las historias sudistas de John Steinbeck pero no queremos saber nada de la Castilla de Miguel Delibes? ¿Por qué nos apasiona la modernidad de Hamsun y no logramos ni siquiera entender la de Azorín? ¿Por qué sabemos todo sobre el exilio parisino de Hemingway pero nada sobre el exilio político de Juan Goytisolo? <br />
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Llegado a este punto, mi colega hizo una pausa, una breve y significativa pausa, y después de tomar aire continuó. ¿Por qué Balzac y no Galdós? ¿Por qué Goethe y no Larra? ¿Por qué Tabucchi y no Muñoz Molina? ¿Por qué MacCullers y no Laforet? ¿Por qué Melissa P y no Almudena Grandes? ¿Por qué Dumas y no Pérez Reverte? ¿Por qué Sebald y no Vila-Matas? ¿Por qué Kurt Vonnegut y no Manuel Vilas? ¿Por qué <b>Susan Sontag</b> y no Rosa Regàs? ¿Por qué Franziska Von Reventlow y no Belén Gopegui? ¿Por qué William Saroyan y no Max Aub? ¿Por qué Primo Levi y no Arturo Barea? ¿Por qué el boom latinoamericano y no la <i>gauche divine</i>? ¿Por qué, en definitiva, buscamos tan lejos de casa aquello que nos hace iguales? ¿Por qué son tan refulgentes las luces que vemos titilar en el horizonte y tan molesta la luz de nuestra calle que entra por la ventana a altas horas de la madrugada? ¿Por qué nos peleamos por importar el mejor y mayor ejemplo del decadentismo yankee (es decir, Las Vegas) a nuestra propia y decadente ciudad? ¿Por qué nos conmueve la acción y la detención de George Clooney pero nos palmeamos la espalda y cacareamos con la detención de <b>Guillermo, Willy, Toledo</b>? ¿Por qué somos, tú y yo y todos los españoles, tal como somos?<br />
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Mi amigo se calló de golpe y su mirada y su silencio eran más de lo que yo podía soportar. "Es muy tarde y los dos hemos bebido demasiado". Eso es todo lo que pude decirle antes de separarnos y emprender el camino de vuelta a casa. <br />
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Posdata: Quien sepa la respuesta le recomiendo que la escriba en otro idioma, que logre publicar un libro, que tenga éxito a escala mundial y que se traduzca a muchas lenguas, y entonces lo leeremos. Y todos, uno por uno, le daremos la razón. ¡Cómo no! ¡Por supuesto! ¡Faltaría más! ¡Eso mismo llevo diciendo yo muchos años!Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-2462856814115756482012-02-29T16:51:00.000+01:002012-02-29T16:51:03.841+01:00España en los diarios de Vilas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhisd02aqgqeSKBResBRZpcLtWVbeyUpra42u76cyNej1VNgeJNeMyqzJ18LHfi69fwspjaHTxqOKvGYeQDso3kmIlEqFBYK4dnBe16vPDoPNLXZLe7oG1_qw4YMpUJCzIZFxwoAEMDZTJy/s1600/manuel_vilas_tiff.001.tiff" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300px" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhisd02aqgqeSKBResBRZpcLtWVbeyUpra42u76cyNej1VNgeJNeMyqzJ18LHfi69fwspjaHTxqOKvGYeQDso3kmIlEqFBYK4dnBe16vPDoPNLXZLe7oG1_qw4YMpUJCzIZFxwoAEMDZTJy/s400/manuel_vilas_tiff.001.tiff" uda="true" width="400px" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
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Me siento desgraciado. <b>Ernesto Sabato</b> lo sabía: "Uno se cree a veces un superhombre, hasta que advierte que también es mezquino, sucio y pérfido". La noche que el cine español celebra su fiesta con una gala pomposa y exultante, yo estoy cenando solo comiendo una pizza congelada y añorando tiempos mejores. Es curioso cómo reacciono cuando gente tan guapa y tan elegante, con tanto dinero y tantos trajes caros, con tantas garantías de éxito y de futuro y con tantas ayudas y tantos grandes amigos y tantos magníficos compañeros y equipos técnicos y tanta familia a la que agradecer su apoyo incondicional, es curioso, no deja de ser curioso, o al menos eso me parece a mí como hombre solitario, pobre como una rata y sin amigos en el mundillo literario (y acaso tampoco en el mundo real), pues no deja de resultarme curioso comprobar que "los sueños hechos realidad" de los demás me producen vergüenza, asco y desolación. Por lo tanto, hablemos con propiedad, en lugar de decir me siento desgraciado debería decir, sin ambages, que soy un desgraciado. Visto así, es del todo normal que no tenga muchos amigos.<br />
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<b>Lo anterior, de todas formas, no tiene ninguna importancia</b>. Me refiero a que gente tan guapa y tan elegante y con tanto éxito y etcétera se dedique a lamerse las heridas en televisión y con ingentes cantidades de dinero público de por medio. (Que yo sea un desgraciado, desde luego, es un tema de máxima prioridad en la agenda nacional). Si España sigue empeñándose en presentarse al mundo como un país de sonaja y pandereta por muchas películas de robots que se hagan; si aunque hayamos ganado el Mundial y la Copa Davis no aceptamos la burla y la sátira de los demás siendo estos géneros tan propiamente españoles; si nuestro carácter (si mi carácter como español) es envidioso, rencoroso y mezquino, todo ello no es más que una muestra de que las cosas no marchan bien, o no tan bien como podrían o deberían marchar. Por supuesto, yo no sé cómo deberían marchar las cosas así que no entiendo por qué estoy diciendo lo que estoy diciendo. Pero ¿qué estoy diciendo? Es igual. Olvidémoslo. Viva España, viva el cine español y gracias a todo el equipo que ha hecho posible que nuestro sueño se haya hecho realidad.<br />
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<b>Pero yo he venido aquí para hablar de mi libro y aquí no se habla de mi libro y venga a entrar publicidad y venga a entrar invitados y aquí no se habla de mi libro así que yo me voy. </b>La sátira, la parodia, el sentido del humor y la conjunción de elementos propios de la baja y la alta cultura son las características principales de la última novela de <b>Manuel Vilas</b> (Barbastro, Huesca, 1962), <i>Los inmortales</i>. El argumento, como suele ocurrir en su narrativa, es una excusa para desplegar a lo largo de sus delirantes pasajes ciertas obsesiones y ciertas iluminaciones. Como la ruptura con la tradición española, a la que admira y al mismo tiempo ridiculiza. Como el descreimiento acerca de los hechos y los personajes históricos. Como la vulgarización de ciertos mitos culturales y la entronización de algunos productos de consumo. Como la crítica a la alienación poscapitalista y la aceptación de su poder y su influencia. Como la voluntad incansable de entender qué es España, quién la representa y qué demonios quedará en pie de todos nosotros cuando hayamos muerto y nuestros descendientes viajen a diario de un planeta a otro con la indiferencia con la que nosotros hacemos un transbordo en Nuevos Ministerios.<br />
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<img height="320px" src="http://blog.cervantesvirtual.com/wp-content/uploads/2012/02/Los-inmortales.jpg" width="199px" /><br />
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<b>¡Dejarme hablar! El milenarismo va a llegar. </b>Me gusta Vilas. Como narrador, es posible que no logre, quizá porque no le interesa, la excelencia en el lenguaje, la belleza en las imágenes o la originalidad en las metáforas. Su virtud, y seguramente su defecto, reside en ser un escritor radicalmente posmoderno. Lo sé, no sólo porque es evidente, sino porque él mismo me lo aseguró durante una entrevista. Fue una charla amena y divertida, histórica y delirante, como lo es su concepción de la literatura (una concepción festiva y estimulante que nada tiene que ver con mi visión catastrofista, agónica y desquiciada de la cual, dicho sea de paso, empiezo a estar harto aunque no logro averiguar cómo desentenderme de ella). Durante esa charla Vilas y yo hablamos de política con sarcasmo y del sarcasmo en la política. Hablamos de la Historia como gran ficción (las imágenes del golpe de Estado de <strong>Tejero)</strong>, y de las ficciones de la Historia (la misteriosa actuación del rey tras el levantamiento). Hablamos del rey, de <b>Juan Carlos I</b>, como representante de esa colectividad llamada España, y de lo ficticio que resulta que ese señor nos represente a todos. Hablamos de la sociedad de consumo y de sus crisis y de sus (des)ventajas en el vestíbulo de un hotel de cuatro estrellas donde su editorial le había reservado una de las mejores suites. Hablamos y me gustó hablar con él. Me pareció un hombre con un espíritu joven para tener ya 50 años. Me pareció sensato y elocuente. Me pareció conciliador y discreto. No había en él rastro de envidia, rencor ni mezquindad, y aún así me pareció profundamente español. Además, cosa extraña, a su lado no me sentí desgraciado y zafio; es más, me alegré sinceramente por haberle conocido, por su éxito, pequeño o grande, y por su buen hacer. <br />
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<b>Entonces, ¿qué significa ser español? ¿En qué consiste ese lugar llamado España y qué nos aporta y qué nos niega? ¿Qué narices tengo yo en común con toda esa gente guapa y elegante y exitosa que sale por la tele dándole las gracias a la madre que le parió?</b> Por ejemplo, un territorio, unas costumbres, un idioma. Por ejemplo, una enseñanza, un pasado histórico, unos rasgos faciales, una selección de jugadores, una amalgama de influencias artísticas. ¿Qué más? Una forma de entender la política, una manera de hablar de los demás, una mitología popular desordenada, un cancionero repetitivo y unas imágenes inalterables, una bandera, una patria, un rey. Es decir, muy poco o nada. Ahora entiendo por qué somos como somos. Manuel Vilas, tú y yo, incluso puede que hasta toda esa gente guapa y elegante que hace cine (mejor, peor y tremendamente mal), incluso puede que hasta el mismísimo rey, todos nosotros, todos vosotros, ahora lo entiendo, somos peces raros nadando en las profundidades de un océano inconcebible llamado España. Y todos somos diferentes y todos somos iguales porque todos somos españoles y ¡olé! <br />
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<strong>Posdata:</strong> Mi más sincera enhorabuena a los premiados, lo cual, a buen seguro, y como buenos españoles y españolas que son, les traerá sin cuidado.Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-51985066461007989692012-01-27T05:37:00.000+01:002012-01-27T05:37:04.269+01:00Las aventuras de Juan Soto<div class="contenedor_galeria" id="contenedor_piezas" slick-uniqueid="70"><div id="pieza" slick-uniqueid="71"><div align="center" slick-uniqueid="72"><img border="0" height="463px" src="http://fotos.diariocritico.com/noticias/205188.jpg" style="border-bottom: #fff 1px solid; border-left: #fff 1px solid; border-right: #fff 1px solid; border-top: #fff 1px solid;" width="640px" /> </div></div></div><br />
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Conocí a<b> Juan Soto Ivars</b> allá por el año 2010, en la ciudad de Madrid y en la calle Reinas número 3, una casa llamada "La Mansión de Drácula" por su evidente aspecto transilvánico, sede de las reuniones externas del equipo de colaboradores de la sección cultural de la revista Tiempo que dirige<b> Luis Algorri</b>. He querido empezar por este dato intrascendente para el lector, al mismo tiempo que transcribía fragmentos de otra presentación entre escritores, porque en verdad resulta pesadísimo, aunque también sea interesante, cuando las vacas sagradas de las letras se ganan un extra escribiendo en columnas y prólogos sus encuentros y desencuentros con esos otros grandísimos escritores y mejores personas y al final, claro, buenos amigos. Esas palabras, esos encuentros, esas presentaciones son, en demasiadas ocasiones, vulgares escenas pornográficas para adultos asexuados. Intentaré por todos los medios que lo que sigue a continuación no lo sea en absoluto. <br />
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Juan Soto y yo nos conocemos, es cierto. No somos amigos (qué difícil es eso de hacer amigos y qué rápido se catalogan como tales quienes nunca lo serán), pero sí somos compañeros de oficio, colegas de vocación y adictos a la enfermedad, a la literatura y a las sustancias ilegales, aunque puede que sean la misma cosa. La noche que nos conocimos, como tantas otras noches, estuvimos recorriendo varios bares infectos de Madrid hasta acabar la juerga en casa de otro gran escritor y mejor persona de nombre <b>Ignacio Merino</b>. Allí, es obvio, seguimos bebiendo y haciendo cosas ilegales (llegamos a encender una hoguera con las páginas arrancadas de varios libros) mientras hablábamos de la pésima calidad literaria de todos cuantos no estábamos allí reunidos. Como en tantas otras profesiones, los elogios y las complacencias sólo se les concedieron a los escritores ya muertos: <b>Bolaño</b>, <b>Bernhard</b>, <b>Joyce</b>, <b>Hamsun</b>, me parece recordar que alguien hasta reivindicó a los escritores patrios y nombró a <b>Galdós</b>, como si ese señor necesitara ser reivindicado por un joven escritor borracho hasta las cejas y además inédito. <br />
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<b>Una de aquellas noches</b>, Juan y yo nos escabullimos del grupo antes de tiempo y nos metimos en un taxi que nos alejaba lentamente de Madrid. La noche era luminosa y gélida cuando llegamos a la casa de Juan porque de alguna manera tiene que ser la noche. Subimos a su piso, uno de los últimos apartamentos de un edificio altísimo que corona la calle Segovia. Recuerdo que Juan lo llamaba, no sin vanidad, "El faro". Nos sentamos cada uno en un sofá y encendimos sendos cigarrillos. Juan me leyó fragmentos de una novela que estaba a punto de terminar y yo hice lo propio con un cuento que estaba escribiendo o había terminado ya. Fumamos y bebimos sin prisa pero sin pausa. No recuerdo si esa noche teníamos alguna sustancia ilegal para consumir. Lo más seguro es que sí. ¿Por qué no? Hablamos de nuestros antiguos maestros, tantos y de tantas nacionalidades diferentes como para hacer varios equipos de fútbol y luego ponerlos a jugar un mundial. La noche se fue yendo sin que nos diéramos cuenta. A las 6 y media de la madrugada se apagaron las luces artificiales de la ciudad. Nos asomamos al balcón y entonces comprendí por qué llamaba así a su edificio. El cielo estaba aún oscuro pero la mayoría de las ventanas de "El faro" seguían encendidas. Un mar de oscuridad. Una luz en el horizonte. Y dos borrachos agitando la mano desde el balcón haciendo señales a nadie. Creo que fue en ese momento sublime y ridículo cuando llegamos a varias conclusiones originalísimas y fundamentales (o eso nos pareció entonces) sobre el carácter de la novela, conclusiones que, ahora, a la luz de la reciente publicación de la primera novela de este joven murciano de nombre Juan, <em>La conjetura de Perelmán</em> (Ediciones B), y de la aparición de una curiosa y recomendable antología llevada a cabo por el hidalgo Soto y su inseparable escudero<b> Sergi Bellver</b>, de nombre <i>Mi madre es un pez </i>(Libros del Silencio), pues es ahora, como digo, cuando me parece importante rescatar esas conclusiones. <br />
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<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="http://image.casadellibro.com/libros/0/la-conjetura-de-perelman-9788466608565.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320px" src="http://image.casadellibro.com/libros/0/la-conjetura-de-perelman-9788466608565.jpg" width="206px" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><b>Antes, una advertencia</b>: El paso del tiempo, la enfermedad y el abuso de sustancias ilegales han podido modificar ligeramente el contenido de estas conclusiones. Pido disculpas a los lectores que no estuvieron presentes en aquel momento, y sobre todo pido disculpas a Juan Soto por correr el riesgo de poner en su boca palabras y/o afirmaciones que tal vez ya no comparta, o que incluso no haya compartido nunca. En cualquier caso, la verosimilitud es un valor a la baja y yo nunca os dije que fuera a decir la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad. <br />
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Estas son las conclusiones. <br />
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<b>La primera</b>. Si la novela consigue hacerte comprender que el lenguaje es más sencillo o más complicado de lo que habías pensado, merece la pena. <br />
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<b>La segunda</b>. Si la novela rompe, altera, deforma, manipula, tergiversa, o directamente satiriza algún género literario, estilo narrativo o variación formal, merece la pena. <br />
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<b>La tercera</b>. Si la novela descubre comportamientos, obsesiones, miedos o esperanzas de los demás o incluso de ti mismo que todavía no habías percibido, merece la pena. <br />
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<b>La cuarta</b>. Si la novela te habla y juega contigo y te impulsa y luego te deja caer, te mima y luego te insulta, te besa y luego te zarandea y hasta te da un puñetazo en la cara, merece la pena. <br />
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<b>La quinta</b>. Si la novela eleva el sentido del humor a un pasatiempo de la inteligencia, merece la pena. <br />
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<b>La sexta</b>. Si la novela lucha, resiste, se tumba en el suelo y escarba para esconderse pero luego se levanta de ahí y se asoma al balcón y resiste la tentación de saltar por la ventana aunque cuando las luces vuelven a apagarse acepta su derrota y claudica pero no se rinde y resiste hasta la mañana siguiente y así una vez y otra vez y una más, merece la pena. </div><br />
<b>La séptima</b>, y última. Si la novela reconoce que la vida es una catástrofe, merece la pena. <br />
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<b>Hace varios meses que no veo a Juan Soto</b>. De vez en cuando nos intercambiamos algún mail y de paso algún texto. Una vez él me envío un poema sobre la enfermedad. Otra, un dibujo sobre el caos. Yo le envíe mi primera novela y me prometió que la leería. No creo que lo haya hecho, y si lo ha hecho es probable que no le haya gustado. A mí tampoco me gusta ya. Esta noche he terminado de leer su primera novela, <b>La conjetura de Perelmán</b>, y todavía no sabría decir si me ha gustado o no. En varias ocasiones he creído comprobar que Juan tuvo presente a la hora de escribirla algunas de las conclusiones a las que llegamos juntos mientras evitábamos saltar al vacío. En otras no las veo por ninguna parte. No importa. Juan y yo ni siquiera somos amigos. Sus amigos son otros y con ellos ha formado un movimiento llamado Nuevo DRAMA. Pero el drama es dejarse de fiestas y de postulados románticos y de manifiestos vanguardistas o tradicionalistas y ponerse a escribir. El drama es tener que esperar a estar muerto para que tus colegas hablen bien de ti. El drama es que la literatura no sirve para nada y sin embargo es nuestra única esperanza. El drama es que no tengo más amigos porque no me apetece hacerme una cuenta en Facebook. El drama es que las sustancias ilegales tienen efectos secundarios y que esos efectos secundarios sólo desaparecen dejando de tomar sustancias ilegales y eso sería un verdadero drama porque entonces Juan Soto y yo no sabríamos qué hacer cuando nos volviéramos a ver. El drama, el único y verdadero drama, es seguir con esta vida de mierda y encima tener que sonreír. Pero eso es otra historia. <br />
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<b>Para terminar, el mejor fragmento que he encontrado en la novela de Juan</b>. A lo largo del libro hay palabras, situaciones y metáforas ingeniosas, bellas y acertadas aunque en algunos casos se vuelven excesivas. Pero este párrafo, sólo este párrafo, demuestra que estamos ante un gran escritor... y mejor persona, eso por descontado. <br />
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<i>Entretanto, el policía que decidió no detener a la pareja de borrachos seguirá haciendo su ronda. Pensará en la extraña mirada de murciélago de ese americano chiflado, en su brazo de roca. Por las noches llueve vodka sobre la ciudad. La alegría da mucho trabajo, pasa la noche dando vueltas, amonestando a gente, pidiendo documentación, apuntando en su libreta esto y aquello. A eso de las cinco el frío empieza a ser terrorífico y decide resguardarse. Cuando el alba lo conduzca a su piso, sentirá que se ha salvado de algo. Cerrará la puerta y no podrá reprimir un hondo suspiro. Salvado, ¿de qué? De una amenaza incomprensible. A salvo de los pasos y el olfato de una montaña con patas de araña. Esta criatura inverosímil lo perseguirá en sueños.</i><br />
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Y ahora, que empiece la aventura. <b>¿Merece la pena?</b><br />
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<b>Posdata</b>. Esta columna es pura ficción. Yo jamás he consumido sustancias ilegales, y Dios me libre de haber visto hacerlo a Juan Soto, a quien, por cierto, no conozco de nada.Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-44321209645772008972012-01-27T05:18:00.000+01:002012-01-27T05:18:06.432+01:00Los mejores libros de 2011, una lista sin números<div class="entradilla_desarrollada" slick-uniqueid="67"><strong>No voy a ponéroslo fácil,</strong> os lo advierto, no voy a hablar aquí de <strong>Arturo Pérez Reverte</strong> ni de <strong>Javier Marías</strong> ni de <strong>Juan Marsé</strong>, tan parecidos en algunas ocasiones aunque cada uno a su manera no tenga nada que ver con los otros dos, por supuesto, ni siquiera para formar parte de la misma frase, pero así es como aparecen a final de año. Porque es el momento de hacer una lista y juntar la carne con el pescado, el vino con la cerveza, y eso es lo que todo el mundo está haciendo en estas fechas, comer en abundancia y emborracharse sin pudor y hacer una lista, seleccionar, desechar y enumerar las películas más vistas, los discos más vendidos, las noticias más relevantes, los vídeos más votados, los libros más valorados por los críticos y qué duda cabe que lo más sencillo para todos sería hacer una lista, otra lista, poner varios títulos, dos o tres párrafos explicativos y terminar el artículo felicitando las fiestas a nuestros queridos lectores...</div><div class="entradilla_desarrollada" slick-uniqueid="67"> </div><div class="entradilla_desarrollada" slick-uniqueid="67">Pero yo no voy a hacer eso, no, quizá simplemente por llevar la contraria voy a diseminar la información a lo largo de un solo párrafo en el que no vais a encontrar ni un solo punto y aparte, os lo puedo asegurar, a no ser que los chicos de edición me desbaraten el texto y me rompan el discurso fluido que lentamente os está adormeciendo porque ninguno sabe de qué va en verdad todo este asunto, ¿me equivoco?, ¿no se trataba de una lista de los mejores libros del año según este engreído y autoproclamado joven escritor?, entonces ¿qué diablos está escribiendo este tipo?, ¿y cuántos años tiene para creerse tan joven?, ¡qué desfachatez!, diréis, sí, eso es lo deberíais decir y acto seguido cerrar esta ventana y abrir la columna de<b> Gema Lendoiro</b> que siempre nos hace reír, ¿verdad?, porque leer y pasar el rato y reírse de la vida van de la mano y la lectura no puede ser un obstáculo para la comprensión, ¿no es eso?, ¿o no se trata más que de una broma?...<br />
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... Porque si es una broma, una broma debe ser, debería ser, un mecanismo lubricante para penetrar en la hostilidad, pero eso no lo digo yo, eso lo escribió <b>Juan Soto Ivars</b> en una novela impecable llamada <em>Siberia</em> que inexplicablemente no ha encontrado editor mientras que sí lo ha hecho la menos arriesgada y neurótica novela titulada <em>La conjetura de Perelmán</em> que ha publicado Ediciones B convirtiendo el libro en el punto de partida de un movimiento literario denominado Nuevo Drama y que nadie sabe muy bien qué significa pero tampoco importa demasiado mientras sus adalides sigan escribiendo y salgan bien en las fotos, todo lo contrario que le ocurre a<b> Alberto Olmos</b>, desfachado y destruido no sólo física sino literariamente después de crear un personaje insoportable como Santiago en su novela <em>Ejército enemigo</em> que Mondadori ha tenido a bien publicar arrebatándole la prestigiosa firma a Lengua de trapo que se ha destacado este año con la publicación de Alma... <br />
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... Maravillosamente escrita por <b>Javier Moreno,</b> una novela que entronca con el primer y mejor Olmos y con<b> Edouard Levé</b> aunque decae cuando la historia o el lenguaje rebajan la comparación al nivel de <b>José Ángel Mañas</b>, autor en vías de extinción aunque la misma editorial publicó su último libro hace unos años, pero en fin, no quiero irme por las ramas y dejarme fuera del folio la nueva traducción de <b>Justo Navarro</b> de la magnífica obra de <b>Francis Scott Fitzgerald </b>en la que inmortaliza a ese gran tipo, Jay Gatsby, y que nos ha traído de vuelta Anagrama así como Nórdica se ha empeñado en no hacernos olvidar a <b>Flann O´Brien</b> aunque sea un escritor arduo y minoritario, todo lo contrario que <b>Andrés Neuman</b> cuyas píldoras narrativas, a veces satíricas, a ratos desternillantes, vuelven a agruparse en un ligero volumen editado por Páginas de espuma, un libro elegante y alentador como <em>Los zorros vienen de noche</em> de Cees Noteboom en Siruela, aunque este neerlandés, quizá por la cercanía de la muerte, se ha vuelto más refulgente pero menos brillante... <br />
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... Todo lo contrario que la trayectoria en escalada que parece seguir <b>Patricio Pron</b> y que de momento ha culminado en esa maravilla que es el <em>Espíritu de mis padres sigue subiendo en la lluvia</em> y que hasta ha producido una especie de engendro metaliteraturesco como la obra ganadora del Premio Jaén, esa escuela de talentos, que se llama <em>Canción de tumba</em> y que ha escrito y reescrito el mexicano <b>Julián Herbert</b>, lo cual me trae a la memoria que hace cosa de dos meses se nos moría ese gigante mexicano, gigante y mexicano en todos los sentidos, llamado <b>Daniel Sada,</b> dejándonos como rocambolesco y paradojal legado la novelita <em>A la vista</em>, mientras que el legado del difunto Félix Romeo ha sido la magnífica traducción del interesantísimo libro de <b>Daria Galateria</b> sobre los otros oficios de escritores como <b>Georges Perec, Jack London</b> o <b>Charles Bukowsky,</b> entre otros, cuyas experiencias y trayectorias ha recogido Impedimenta en un volumen hermosísimo aunque decir esto empiece a ser una perogrullada...<br />
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... Como lo es recordar la relevancia de los clásicos rusos por no sé qué conmemoración de fraternidades hispano-eslavas que bien es cierto que nos ha traído nuevos libros y mejores traducciones como la diminuta edición de El Aleph titulada <em>Tres tormentas de nieve</em> o la majestuosa edición <em>Un siglo de cuentos rusos</em> de Alba editorial, aunque para desmesura la de Mondadori al publicar la obra póstuma de<b> David Foster Wallace</b>, <em>El rey pálido</em>, inconmensurable y enfermiza locura, novela tediosa y divertida al mismo tiempo pero sobre todo excelentemente escrita (y traducida por<b> Javier Calvo</b>), obra inacabada e inacabable del genial suicida norteamericano, amigo íntimo de <b>Jonathan Franzen</b> que ha querido superar la muerte y el legado de su compañero en la inestimable y descentrada <em>Libertad</em>, aunque, sin lugar a dudas, sin lugar a dudas dentro de mi cabeza y de mi perturbado criterio y mi salvedad emocional, la mejor noticia del año 2011...<br />
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... Es la recuperación por parte de Libros del Asteroide, como ya hizo con otras obras del sevillano, de las "nueve novelas alucinantes" que componen <em>A sangre y fuego</em> y que escribió <b>Manuel Chaves Nogales </b>sobre la Guerra civil española y que son terribles y están vivas y no son complacientes ni partidistas ni muestran falsa afectación o gusto por la autocompasión ni mucho menos deseo de revancha, simplemente evidencian la locura y el desfase y la crueldad de la que fuimos capaces todos los españoles, hombres y mujeres, feroces todos, destructivos, bárbaros, víctimas y verdugos de la maldad y de la inquina, ejemplo rutilante y desolador de la cruelísima humanidad, grandiosidad literaria en nombre de los peores instintos, para remediar lo cual no estaría de más acercarse a otro libro de resonancias temporales, <em>Entre héroes y bestias</em>, los españoles que plantaron cara al Holocausto del periodista <b>Diego Carcedo,</b> donde unos desdichados ejercen la bondad y la compasión y nos transmiten la firmeza de la esperanza en mitad de la barbarie aunque, qué le vamos a hacer...<br />
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... La prosa de este periodista no alcanza, cómo lograrlo, la grandeza de la escrita por Chaves Nogales, quizá el mejor escritor español del siglo XX, o por lo menos el escritor español más importante para este joven y desquiciado escritor y también para muchos otros escritores como <b>Andrés Trapiello</b> o el propio <b>Javier Marías, </b>y por qué no también el mejor escritor para vosotros, queridos lectores, que ya va siendo hora de que os levantéis de la silla y salgáis a la calle a luchar por la libertad o por lo que sea en que hayáis creído para levantaros de la cama y enfrentaros una vez más a la realidad y a la despedida y a la entrada del nuevo año porque ahora que el artículo llega a su fin, ¿lo notáis?, todo se vuelve más llevadero y más dulce y más feliz, ¿no es así?, la lectura, la locura, la presura, y feliz año nuevo y qué bien está lo que bien acaba y salud...</div><div class="entradilla_desarrollada" slick-uniqueid="67"> </div>Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-86291694061017884862012-01-27T04:59:00.000+01:002012-01-27T04:59:48.021+01:00El maestro y Patricio<div class="desarrollo_noticia" slick-uniqueid="93">Desde hace varios días intento recordar quién pronunció la siguiente frase, aforismo o incluso sentencia judicial: <b>"Al elegir a sus maestros, el escritor está dando la medida de su talla"</b>. Estoy convencido de que puedo recordar al hombre, porque sin duda fue un hombre, que está detrás de esta afirmación. He renunciado a escribirla en Internet y que Google me lleve a una página donde pueda descubrirlo, quizá porque en realidad no me fío de la información que hay en Internet (ni siquiera de la que vuelco yo mismo), quizá porque mantener activa la memoria y la asociación de ideas es el último reducto de creatividad al que podemos aferrarnos los escritores. <br />
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<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="http://image.casadellibro.com/libros/0/el-espiritu-de-mis-padres-sigue-subiendo-en-la-lluvia-9788439723639.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; height: 400px; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; width: 278px;"><img border="0" height="400px" src="http://image.casadellibro.com/libros/0/el-espiritu-de-mis-padres-sigue-subiendo-en-la-lluvia-9788439723639.jpg" width="240px" /></a>La frase en cuestión, no me cabe duda, podría haberla escrito <b>Thomas Bernhard</b> en su maravilloso libro <i>Maestros antiguos</i>; pero me temo que no fue él. Por la ingeniosidad y la puntería de su postulado también cabría la posibilidad de que fuera el propio <b>Cervantes</b> quien la hubiera puesto en boca de Sancho o del Licenciado Vidriera. Sin embargo es demasiado sencilla para cualquiera de los tres. En un momento de desilusión y zozobra, me armé de valor y fui a un "evento literario" donde creí dar con la solución: Fue <b>Ray Loriga</b> hablando de <b>Enrique Vila-Matas</b> hablando de <b>Robert Walser</b> durante la presentación del último libro escrito por Ray Loriga y elogiado por Enrique Vila-Matas bajo el auspicio del fantasma de Robert Walser. Desde luego, esto podría ser del todo cierto, pero la verdad siempre es más prosaica. La frase, "al elegir a sus maestros, el escritor está dando la medida de su talla", esta máxima perentoria y costurera surgió de lo más profundo de mi mente nada más terminar de leer la última novela del joven argentino <b>Patricio Pron</b>, <i>El espíritu de mis padres sigue subiendo en la lluvia. </i></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Patricio Pron, reconocido discípulo (signifique lo que signifique eso hoy en día) del maestro <b>Roberto Bolaño</b>, amén de otros genios, es un autor genuino, con personalidad, dotado para la ficción, la autoficción, la intertextualidad y algún que otro recurso postmoderno más con los que comulga a regañadientes (tal vez porque sabe que la mayoría no son innovaciones sino meras repeticiones formales); pero sobre todo es un escritor verdadero. O lo que es lo mismo: un hombre que desde su lugar en el mundo pelea por sacar adelante una literatura que se enfrente a los mejores, un lenguaje que rinda homenaje a la sintaxis, una emotividad que haga sacar los colores sin dejar lugar al patetismo, <b>una escritura, en definitiva, comprometida consigo misma y con el rescate de la verdad</b>, su máxima expresión, su única meta, su epifanía y su catarsis. Porque Pron, aplicado y voluntarioso, urde sus tramas con precisión de relojero y elige con sobrada intencionalidad sus historias aunque al final lo deje todo en nuestras manos. Después de hacernos unas cuantas revelaciones, después de investigar lo asombroso que oculta lo cotidiano, después de barruntar diversas equivocaciones históricas, Pron nos coge de la mano y antes de llegar al final del túnel nos la suelta y desaparece. O mejor, siguiendo su juego de metáforas, nos deja dentro de un bosque con la esperanza de (y el miedo a) salir. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><b>Los tres libros que ha publicado Pron en Mondadori</b> son (siempre desde mi perturbado punto de vista) tres joyas, tres obras de arte, tres monumentos, pequeños pero sólidos, en honor a la escritura. No son la piedra de Rosseta (a estas alturas de la historia de la literatura qué podemos esperar), pero son tres obras importantes. Y lo son, en parte, por lo que tienen de únicas y por lo que las entronca con otras tres obras (o más) de su querido maestro, el chileno Bolaño. Así, por ejemplo, <i>El comienzo de la primavera</i> se plantea como una búsqueda literaria y vital en la estela de la emprendida por los poetas realvisceralistas de <i>Los detectives salvajes</i>. Cualquiera de los cuentos agrupados en <i>El mundo sin las personas que lo afean y lo arruinan</i> podría pertenecer sin desmerecerlo a <i>Putas asesinas</i>. Y <i>El espíritu de mis padres sigue subiendo en la lluvia</i> tiene ecos de <i>Estrella distante</i> e incluso de <i>Nocturno de Chile</i>. Estas correspondencias, que tantos otros pueden considerar deudas o defectos, son, a mi juicio (recuerda esto: estoy perturbado) maravillosas analogías del funcionamiento de la narrativa, de la escritura y hasta del primigenio desarrollo de la vida: sólo podemos aprender algo mirando cómo lo hacen los demás. Y eso no es un aforismo inteligente o una cita célebre; es, sencillamente, la verdad.<br />
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<img border="0" height="460px" src="http://fotos.diariocritico.com/noticias/202449.jpg" style="border-bottom: #fff 1px solid; border-left: #fff 1px solid; border-right: #fff 1px solid; border-top: #fff 1px solid;" width="640px" /><br />
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Por desgracia, como bien sabía Bernhard, <b>"por muchos que sean los grandes ingenios y los Maestros Antiguos que hayamos tomado por compañeros, no sustituyen a nadie; al final nos dejan solos"</b>. Bolaño, en vida, no quiso ser maestro de nadie pero tras su muerte se convirtió en el maestro de todos nosotros. No dejemos que Patricio Pron se escabulla sin habernos mostrado antes los límites del bosque, y si no puede acompañarnos hasta llegar a cielo abierto no le pidamos cuentas ni le tengamos rencor porque en sus libros hallaremos varias salidas luminosas frente a la encrucijada inextricable que es hacer de la literatura una obra de arte, un enigma y una incitación. <br />
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<b>Un ejemplo. </b>En uno de sus mejores cuentos Pron escribe:<br />
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<i>Si pudiera rescataría a todos los escritores desesperados, me quedaría de pie con los brazos abiertos en el campo de centeno y los atajaría para que nunca sintieran dolor ni desesperación.</i><br />
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<b>Una promesa.</b> Hace unas semanas, Pron escribió lo siguiente en la revista LetrasLibres refiriéndose a la literatura que han de parir los nuevos escritores en el siglo XXI:<br />
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<i>Estoy seguro de que seréis vosotros los que produciréis esa literatura </i>(comprometida, arriesgada, pura)<i> y un día tendréis que marchar a la guerra por ella. Ese día yo iré a la guerra con vosotros, os lo prometo.</i><br />
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<b>Una esperanza. </b>Si es eso cierto, querido Patricio, toma mi mano y vamos juntos a la batalla porque la guerra ya ha comenzado.</div>Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-2250128223453557932011-11-09T08:43:00.000+01:002011-11-09T08:43:01.328+01:00Cuando Beigbeder encontró a Houellebecq<a href="http://fotos.diariocritico.com/noticias/199907.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; height: 242px; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; width: 332px;"><img border="0" height="228px" src="http://fotos.diariocritico.com/noticias/199907.jpg" style="border-bottom: #fff 1px solid; border-left: #fff 1px solid; border-right: #fff 1px solid; border-top: #fff 1px solid;" width="320px" /></a>Lejos quedaron los tiempos en que la literatura era una poderosa herramienta de subversión y contracultura, cuando <b>Joyce</b> era considerado un autor obsceno, <b>Henry Miller</b> un escritor pornográfico, y <b>Allen Ginsberg</b> o <b>Charles Bukowski </b>eran tratados directamente como enfermos mentales. En Francia, sin embargo, las cosas solían ser diferentes, y novelistas como <b>Céline, Boris Vian</b> y hasta <b>Marguerite Duras</b> destrozaban sin miramientos las convenciones sociales. No en vano, la mayoría de las novelas censuradas en otros países se publicaba sin alarmismos en París. Y entonces llegó él.<br />
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Heredero del escándalo, la provocación y el exabrupto, <b>Michel Houellebecq</b> (1958) aterrizó en el mundo literario para decir lo que todos sabían pero nadie se atrevía a nombrar: que la sociedad está podrida por culpa del dinero y el sexo. Eran los años 90 del siglo pasado, el mundo se había desmoronado y se había repuesto y Occidente trataba de hacer borrón y cuenta nueva. Lo fácil entonces era seguir la corriente, asumir el discurso unitario y no enseñarle la lengua al rey. Houellebecq, en cambio, optó por desnudarse en el salón del trono e insinuarse delante de la reina. <br />
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Fue algo realmente divertido, hasta podría decirse que fue conmovedor. Con sólo dos novelas, <em>Las partículas elementales</em> y <em>Plataforma</em>, este escritor francés puso en pie de guerra a toda la sociedad bienpensante. Asociaciones feministas, ecologistas, grupos islamistas y activistas new age, entre otros colectivos, dieron la voz de alarma. Surgieron fanáticos y acérrimos detractores. Hubo juicios, amenazas públicas y cruces de declaraciones en la prensa. Y entonces apareció el discípulo: <b>Frédéric Beigbeder</b> (1965) y su libro <em>13,99 euros</em>, que descuartizaba hasta lo ridículo el mundo de la publicidad como lo había hecho anteriormente Houellebecq con el legado de la generación hippy y el turismo sexual. Por supuesto, el maestro y el discípulo se hicieron amigos. <br />
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<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="http://www.elboomeran.com/upload/fotos/obras/portada_el_mapa_y_el_territorio_med.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320px" src="http://www.elboomeran.com/upload/fotos/obras/portada_el_mapa_y_el_territorio_med.jpg" width="203px" /></a><b>Coronas de laureles</b><br />
Casi una década después de aquello, la editorial Anagrama publica las dos últimas provocaciones de los franceses más traviesos del panorama literario actual. Pero algo ha debido de pasar desde entonces porque los dos, maestro y aprendiz, han cambiado. Como ha cambiado la percepción y la aceptación de su obra. Sin ir más lejos, las dos novelas han sido reconocidas por sendos premios. El libro de Houellebecq, <em>El mapa y el territorio</em>, ha sido galardonado con el Premio Goncourt, el más prestigioso del país galo. Y el libro de Beigbeder, <em>Una novela francesa</em>, ha conseguido alzarse con el Premio Renaudot. Por lo pronto, ambos escritores han dejado de dar tanto miedo. Y es que, antes o después, las coronas de laureles terminan por apaciguar el rugido de las fieras. <br />
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En el caso de Houellebecq, es curioso comprobar cómo, a pesar del galardón obtenido por su novela El mapa y el territorio, han sido muchas las voces que han proclamado lo que antes no solía escucharse: que Houellebecq es un escritor menor. Es curioso porque precisamente con esta novela el francés ha intentado acercarse a la excelencia dirigiendo sus ambiciones sociológicas hacia parámetros literarios más convencionales. Los personajes, la trama y la hondura psicológica de muchas reflexiones transmiten una imagen diferente de su creador. Houellebecq sigue siendo corrosivo, cáustico, incisivo y perturbador por vocación. Sigue deseando el fin de la humanidad mientras glorifica el sexo oral sin condón. En sus páginas cuestiona la naturaleza del arte, ataca a otros escritores y contraviene la moralidad. Y hasta se permite el lujo de disfrazarse de personaje y saldar cuentas consigo mismo. Pero hay algo que no funciona, una falla, un deceso, algo. Quizá, no lo sé, Houellebecq se haya hartado de sí mismo. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="http://cinelatura.files.wordpress.com/2011/10/una-novela-francesa.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; height: 341px; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; width: 214px;"><img border="0" height="320px" src="http://cinelatura.files.wordpress.com/2011/10/una-novela-francesa.jpg" width="203px" /></a><b></b></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><b>Amigos para siempre</b><br />
En cambio, el libro de Beigbeder, <em>Una novela francesa</em>, es orgulloso, proteico, a ratos vergonzante. Y lo es desde el motivo mismo de su gestación. Beigbeder fue arrestado en París por consumir cocaína en plena calle. El francés, personaje popular en Francia por sus apariciones en televisión, esgrimió delante de los agentes su derecho a delinquir por ser famoso. No le sirvió de nada y pasó las siguientes 48 horas en una celda de la capital francesa. Apabullado por la inclemencia de los guardias (que tardaban más 15 minutos en llevarle un vaso de agua) y la inmundicia de la estancia (hacía demasiado frío), Beigbeder se lanza a perorar contra la justicia y sus esbirros, al tiempo que se pone tierno para recordar la historia de su familia y reconstruir su infancia en los apacibles campos de Neuilly-sur-Seine. A los pocos días de haber concluido esta corta temporada en el infierno, Charles Beigbeder, hermano del novelista y empresario notable, recibió la Legión de Honor de manos del presidente <b>Sarkozy</b>. De esa cruda comparación fraterna nació el impulso definitivo del libro. La anécdota en sí, de eso no cabe duda, merecía ser contada. Pero ¿era necesario concerla al detalle?<br />
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Publicidad gratuita o autobombo mediático, ya el propio Houellebecq nos cuenta lo sucedido en el prólogo al libro de Beigbeder. Y añade, solícito: "La mayor cualidad de este libro es, sin ninguna duda, su honestidad. Y cuando un libro es tan honesto, puede dar lugar, casi inadvertidamente, a verdaderos descubrimientos sobre la naturaleza humana". Houellebecq y Beigbeder. Beigbeder y Houellebecq. ¿Hemos mencionado ya que en las páginas del último libro de Houellebecq, donde aparece un escritor llamado Houellebecq, el narrador también nombra a otro gran amigo y escritor francés, de nombre Frédéric? Premios y polémicas aparte, el verdadero descubrimiento que asoma detrás de estos dos libros es que la literatura francesa del siglo XXI no sólo sirve para cabrear a los beatos y hacerse rico y famoso; también sirve para hacer un favor a tus amigos. Entre la obscenidad y el pudor, la gloria. <em>Vive la France.</em></div>Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-58852419729997438942011-10-29T00:37:00.000+02:002011-10-29T00:37:43.773+02:00Así habló Isaac Rosa<div slick-uniqueid="73" style="text-align: left;"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCFbodO3e3O59Jw-c7dzSuD7XuaWPjFFOXs8nx73Op7TdcJg4uTdaylsgJhwS4f4NquJcSlnBajPxIALNKcixSYiSItczZSVQ6bLvhoTG6PBu5IN-nuQCkcZbIVbo56m0kr8Fik6mnswpT/s1600/10.+La+mano+invisible-Isaac+Rosa.jpg" /></div><div align="center" slick-uniqueid="73"> </div><div class="limpiar" slick-uniqueid="94"></div><div class="desarrollo_noticia" slick-uniqueid="95" style="text-align: left;">El tiempo se nos viene encima. Al principio de manera lenta, inapreciable, hasta que un buen día te miras al espejo y compruebas que se ha derramado sobre ti, sobre tu acomodada vida, sobre la solera de tus costumbres, sobre las raíces de tu pelo, sobre el brillo de tus pupilas. Una noche de octubre te acuestas celebrando la concesión del Premio Nobel a un sueco lírico y rejuvenecido<b>, Tomas Tranströmer</b>, y a la mañana siguiente te levantas lamentando la muerte de un escritor lúcido y avejentado,<b> Félix Romeo</b>. A expensas del tiempo, entre la algarabía y la desazón, una única certeza: la supervivencia de la literatura. <br />
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El tiempo se nos viene encima y vivimos momentos difíciles. Al principio resulta difícil darse cuenta porque eres joven y tienes muchos sueños y el mundo es un lugar maravilloso por el que vale la pena luchar. Así que no le das importancia y empleas ese tiempo en hacer cualquier cosa, salir a tomar una cerveza, pasar el día en la montaña, ver una película iraní, pasar una tarde de otoño en Las Ventas. Ese tipo de cosas. Hasta que un buen (o mal) día empiezas a trabajar. Ocho horas al día, cinco días a la semana, 48 semanas al año. Algunos, afortunados ellos, trabajan todavía más. Otros, entristecidos, llevan meses sin trabajar. Hasta que un buen (o mal) día, después de una larga jornada de trabajo en la oficina o al aire libre dando de comer a las palomas, descubres que el mundo es una pesadilla, que tú ya no eres tan joven y que los sueños, ay, amigo mío, los sueños, sueños son. <br />
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El insomne escritor <b>Isaac Rosa </b>(Sevilla, 1974) ha construido una trama pesadillesca sobre la realidad más prosaica, el trabajo, erigiendo con ello un libro impecable desde el punto de vista literario, e implacable desde el punto de vista sociolaboral. Su título, iluminador, simbólico y crítico, es La mano invisible. En ella, el autor sevillano desmenuza las vidas de una docena de trabajadores que han sido contratados por una empresa de límites difusos para desarrollar el ejercicio de su profesión dentro una nave industrial acondicionada para la asistencia de público. Entre los trabajadores hay un albañil, un carnicero, una teleoperadora, un mecánico, una secretaria, una costurera y varios trabajadores más que aceptan por contrato ser observados durante la realización diaria de sus tareas. Ya sea un experimento con fines científicos, un vulgar circo sociológico o una propuesta artística, lo único que saben ellos es que están allí para trabajar. Así que trabajan. Al principio con dedicación absoluta, con profesionalidad, algunos hasta con emoción. Poco a poco, sin embargo, la cargante rutina obliga a muchos de ellos a cuestionar su función en la empresa y el valor de su trabajo, lo que conlleva asimismo el análisis de sus propias vidas y, por extensión, la denuncia del modo de producción en el sistema capitalista.<br />
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<b>La capacidad de Rosa para poner en tela de juicio conceptos y verdades aceptadas por todos es indiscutible</b>. Lo hizo con los clichés, los maniqueísmos y los malentendidos que pueblan la literatura española sobre la Guerra Civil, el Franquismo y la Transición en la imprescindible novela titulada <i>El vano ayer</i>. Lo volvió a hacer con<i> El país del miedo</i>, donde dejó en evidencia los mecanismos que barajan los gobiernos para mantener el control social por medio del pánico, la manipulación o el engaño masivo. Y ahora, con esta corrosiva novela sobre las fatigas y las desigualdades del mundo laboral, Rosa confirma su compromiso con la realidad de su tiempo y con los problemas que generan una creciente deshumanización de la sociedad, sin renunciar en ningún momento a la excelencia literaria. <br />
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<i>El espacio enorme que no lograban llenar, las paredes desconchadas, el techo de uralita altísimo, el suelo de cemento basto, los reflectores insoportables, la grada con espectadores, y en el centro ellos, aislados, desprotegidos, a solas con sus faenas, desnudos en su condición de trabajadores, convertidos en una metáfora que ninguno era capaz de nombrar, tal vez ni siquiera de reconocer, esto es el trabajo, estos son trabajadores, esto es trabajar, si alguno de entre el público pensaba otra cosa, desengáñese, pierda la inocencia, mírenlo, de eso se trata, doce personas que entregan tiempo, esfuerzo, atención, conocimientos, cansancio, salud, y no saben por qué lo hacen, no saben por qué no pueden evitar hacerlo, y tampoco saben para qué, cuál es el resultado, lo hacen por dinero, sí, por necesidad, sí, porque están en paro, porque tienen que pagar hipotecas y alquileres, porque tienen que comer, pero eso no es todo, hay mucho más. </i></div><div class="desarrollo_noticia" slick-uniqueid="95" style="text-align: left;"><br />
</div><div class="desarrollo_noticia" slick-uniqueid="95" style="text-align: left;"><img border="0" src="http://fotos.diariocritico.com/noticias/199061.jpg" style="border-bottom: #fff 1px solid; border-left: #fff 1px solid; border-right: #fff 1px solid; border-top: #fff 1px solid;" /></div><div class="desarrollo_noticia" slick-uniqueid="95" style="text-align: left;"><br />
Es cierto: hay mucho más. En la entrevista que me concedió el autor de este párrafo ilustre y definitorio para la revista TIEMPO, podemos encontrar algunas razones más para entender su concepto de la novela, del trabajo, de la literatura, del escritor y de los difíciles momentos que nos ha tocado vivir. </div><div class="desarrollo_noticia" slick-uniqueid="95" style="text-align: left;"> </div><div class="desarrollo_noticia" slick-uniqueid="95" style="text-align: left;"><strong>Así habló Isaac Rosa de la novela:</strong> "En la novela vemos el trabajo desnudo del todo, para que a partir de ahí el lector se empiece a cuestionar por qué trabajamos así, por qué aguantamos esta forma de trabajo si nos cansa y nos enferma y nos irrita y nos condiciona la vida." <br />
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<strong>Así habló Isaac Rosa del trabajo:</strong> "Aceptamos que en la vida hay que trabajar y que debemos dedicar nuestros mejores años al trabajo, tantas horas a la semana, a cambio de alguna recompensa, y yo creo que, sobre todo en un momento como éste, deberíamos replantearnos ese modelo y esta situación." </div><div class="desarrollo_noticia" slick-uniqueid="95" style="text-align: left;"> </div><div class="desarrollo_noticia" slick-uniqueid="95" style="text-align: left;"><strong>Así habló Isaac Rosa de la literatura:</strong> "La literatura española ha sufrido, como el resto de la sociedad española, eso que llamamos Transición, cuando se construyó la democracia que tenemos ahora y se confinó a la literatura y a la cultura en general al lugar que ocupa hoy: un lugar irrelevante en términos políticos y sociales."<br />
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<strong>Así habló Isaac Rosa del papel del escritor en la sociedad:</strong> "El escritor no podrá encerrarse en su obra, no podrá seguir escribiendo, como se escribe tanto ahora, novelas protagonizadas por escritores que hablan de su propia escritura, viviendo de espaldas a todo lo que está pasando. Lo que ocurre es que precisamente por esa posición bastante irrelevante en que se ha dejado a la literatura, el propio escritor desconfía de sus posibilidades. Yo creo lo contrario." <br />
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<strong>Así habló Isaac Rosa de los difíciles momentos que nos ha tocado vivir</strong>: "Están aterrorizándonos a diario. Uno se levanta cada mañana y comprueba que la situación es terrible, mañana puede caer Grecia y a la semana siguiente los bancos, el euro, toda Europa. Existe la intención de mantenernos asustados, precisamente para que no nos planteemos nada, aunque este es justo el momento en el que deberíamos hacerlo. Pero en lugar de hacernos preguntas, lo único que nos preocupa es tener un trabajo como sea." <br />
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El tiempo se nos viene encima y vivimos momentos difíciles. Las circunstancias de cada uno, los premios y las derrotas, ¿qué importan? Estamos cada vez más viejos pero estamos aquí y por eso tenemos una responsabilidad con nosotros mismos, con los que murieron y sobre todo con los que siguen vivos. Lo mejor para seguir creyendo en los sueños es mantenerse despierto. Si los trabajadores y las trabajadoras de este país leyeran el libro de Isaac Rosa, no pasaría absolutamente nada. La literatura por sí sola no puede cambiar el mundo; los lectores, las personas, sí. <br />
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Así habló Isaac Rosa. <strong>¿Qué piensas hacer tú ahora?</strong></div>Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-73026187177389385992011-09-12T03:38:00.000+02:002011-09-12T03:38:13.230+02:00Fuentes, a mi pesar<div class="foto"><img alt="Fuentes, a mi pesar" src="http://www.diariocritico.com/ociocritico/literatura/criticas/pieza/1315734206_pieza.jpg" /></div><br />
<div class="noticia-cuerpo"><br />
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</div><div class="MsoNormal"><strong><span lang="ES-TRAD">Hay personas que cuando se desvelan no saben muy bien qué hacer</span></strong><span lang="ES-TRAD">. A unas les da por encender la televisión y comer algo dulce y luego algo salado y luego otra vez algo dulce. Otras salen a la noche a beber whisky y fumar pitillos y jugarse a una carta su precaria realidad. Las hay que tienen la fortuna de dormir acompañadas y entonces tratan de despertar la atención o el deseo de su acompañante. Hay personas, más o menos desdichadas, que duermen solas y cuando se desvelan no tienen ganas de beber ni de fumar ni de comer siquiera, pero sí de leer, de leer y de perderse en un mar de páginas por no romper a llorar. Y todavía hay personas que cuando se desvelan no hacen nada, simplemente se quedan tumbadas en la cama, pensando en todas las cosas que han hecho en su vida y en todas las cosas que podrían haber hecho en su vida y en todas las cosas que nunca harán en su vida, y en algún momento de la noche, o del día, descubren que estaban dormidas y se despiertan y se desvelan. Y vuelta a empezar.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Me acabo de desvelar. No sé qué puedo hacer. ¿Ver la tele, fumar, pensar? No tengo ganas de hacer nada. Ni siquiera tengo ganas de ponerme a leer. La carne es débil y he leído todos los libros. Eso lo escribió Mallarmé y decenas de escritores se han hartado de citarlo para sí mismos. Yo no. Pero Carlos Fuentes (mexicano nacido en Panamá, una contradicción sólo aparente) bien podría suscribirlo tras haber escrito el ensayo que tengo en las manos, <em>La gran novela latinoamericana</em>, y que incorpora todos los libros y todos los autores que hay que leer para entender la literatura creada por los habitantes del Nuevo Mundo. (Todos, menos uno.)</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><em><span lang="ES-TRAD">¿Cuál es nuestro lugar en el mundo? ¿A quién debemos lealtad? ¿A nuestros padres españoles? ¿A nuestras madres aztecas, mayas, quechuas, araucanas? ¿A quién debemos hablarle ahora: a los antiguos dioses o a los nuevos?</span></em><span lang="ES-TRAD"></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><strong><span lang="ES-TRAD">El análisis que hace Fuentes de la narrativa latinoamericana</span></strong><span lang="ES-TRAD"> desde los tiempos del descubrimiento y la conquista hasta la actualidad es pormenorizado, lúcido y alumbrador. Lo son sus comentarios sobre Borges, su admiración por Rulfo, su deuda con Carpentier. Lo son sus lecturas de Onetti, de Cortázar y de Bioy Casares. Lo son sus referencias a los autores del <em>boom</em>, García Márquez, Vargas Llosa, del bumerang, José Donoso, del post-<em>boom</em>, Ricardo Piglia, Tomás Eloy Martínez, y del crack, Jorge Volpi e Ignacio Padilla, entre otros. El ensayo de Fuentes tiene ambiciones enciclopédicas y, aunque su autor lo niegue, carácter totalizante. Es, por tanto, una obra fundamental, un libro de consulta para entender la literatura iberoamericana e incentivar su lectura. </span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><em><span lang="ES-TRAD">El signo de la novela latinoamericana es la variedad. Las categorías del debate anterior (realismo socialista o realismo mágico, novela sociológica o novela política, artepurismo o compromiso) han sido superadas por dos cosas que definen en verdad a la literatura: La imaginación y el lenguaje.<span> </span></span></em></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD">Entre esas dos coordenadas se organiza nuestra comprensión del mundo. Entre la realidad y la historia, entre la memoria y la ficción. Posiblemente, ningún otro lugar de la tierra haya generado en tan poco tiempo tantas versiones de sí misma como América Latina. La obra de Fuentes, un monumental fresco sobre la historia de México donde cada nuevo libro tiene un lugar designado, es un claro ejemplo de ello. <em>La región más transparente</em> (1958), <em>Cambio de piel</em> (1967) o <em>Terra Nostra</em> (1975), todas ellas forman parte, junto a títulos más recientes como <em>Carolina Grau </em>(2011), del mosaico milenario que supone <em>La edad del tiempo</em>, una de las aventuras narrativas más ambiciosas y colosales de la historia de la literatura de todos los tiempos. <span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal"><em><span lang="ES-TRAD"><img align="right" alt="" src="http://www.diariocritico.com/imagenesPieza/carlos_fuentes_dibu.jpg" />Cada época va nombrando al mundo y al hacerlo se nombra a sí misma y a sus obras. (…) Pero sea cual sea éste, cambien como cambien espacios y tiempos, habrá insatisfacción, habrá diversidad y habrá palabra. Se escribirán novelas y ninguna novedad técnica o divertida cambiará esta necesidad y este goce vitales, anteriores a todo marco ideológico y tecnocrático. De allí la fuerza, de allí la molestia, de allí el goce que se llama “novela”.</span></em><span lang="ES-TRAD"></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><strong><span lang="ES-TRAD">La novela como artefacto perfecto. La novela como mapa de un territorio inabarcable.</span></strong><span lang="ES-TRAD"> La novela como mecanismo para entender la realidad. La novela como clave para aprender lo que no cuenta la historia, para investigar el pasado, alumbrar el presente y predecir el futuro. La novela como asidero, como salvavidas, como oración y como penitencia. La novela como depositaria de todas nuestras esperanzas. La novela como reflejo de todos nuestros miedos. La novela como compañera ideal para escudriñar la penumbra mientras esperamos la llegada del amanecer. ¿Y entonces?</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><em><span lang="ES-TRAD">Busquemos entonces, en la novela, la realidad de lo que la historia olvidó. Y porque la historia ha sido lo que es, la literatura nos ofrece lo que la historia no siempre ha sido. </span></em></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Otra contradicción aparente. La realidad y la historia, ¿son la misma cosa? La literatura y la memoria, ¿qué son? La ficción. La fantasía. La noche, el día, la vigilia. ¿Por qué, a pesar de haber comido dulce y salado, a pesar de haber bebido y fumado, a pesar de haber leído a Fuentes, a pesar de haber repasado detalladamente los éxitos (escasos éxitos) y los fracasos (abundantes fracasos) de mi vida, por qué sigo sin poder conciliar el sueño? Basta de escribir. Basta de leer. Es hora de volver a la realidad. Sólo una cosa más.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><em><span lang="ES-TRAD">El lector tiene en sus manos un libro personal. Ésta no es una “historia” de la narrativa iberoamericana. Faltan algunos nombres, algunas obras. Algunos dirán que, en cambio, sobran otros nombres, otras obras. </span></em></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><strong><span lang="ES-TRAD">Yo digo que falta uno: Roberto Bolaño.</span></strong><span lang="ES-TRAD"> Pero Carlos Fuentes tiene una excusa: al fin y al cabo, se trata de una selección personal. Sin embargo, no deja de sorprender que el mexicano haya incluido a la chilena Isabel Allende y no al autor de <em>Los detectives salvajes</em> y <em>2666</em>, que es, probablemente, el escritor más personal, influyente y totalizante de cuantos latinoamericanos se han dedicado al oficio (ah, tormentoso oficio) de escribir.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">La semana pasada pude hablar con Carlos Fuentes. Le hice una breve entrevista para la revista Tiempo (un semanal imperecedero, por otra parte). Entonces no pude evitar preguntarle por la ausencia de Bolaño. “Bolaño no está -me dijo- simplemente porque no lo he leído”. Me quedé mudo. ¿Es eso posible? Antes de despedirnos, Fuentes me prometió que la próxima noche de insomnio que le regalará el <em>jet-lag</em> cogería un libro de Bolaño y lo empezaría a leer. Magnífico, pensé. Hasta los grandes maestros de la literatura tienen algo que hacer cuando se desvelan.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div></div>Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3862346962736320851.post-58460105708900009182011-09-12T03:35:00.000+02:002011-09-12T03:35:12.754+02:00Paseando a mister Walser<img alt="Paseando a mister Walser" src="http://www.diariocritico.com/ociocritico/literatura/criticas/pieza/1314967660_pieza.jpg" /><br />
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Paseo por Madrid el primer día de septiembre. Parece que el verano se ha acabado antes de tiempo. Llevo una media hora hablando con un amigo por teléfono. Mi amigo está cansado. Siente que se ha equivocado, que en algún momento del camino ha tomado una decisión errónea y se ha desviado de sus objetivos, de sus ideales, de sus aspiraciones. ¿Qué me ha ocurrido?, me pregunta. No lo sé, le respondo. Mi amigo está convencido de que se está perdiendo algo, pero no sabe qué es. Quiero viajar y quiero estar más tiempo con mis amigos, quiero desarrollar mis inquietudes y también poner a prueba mis habilidades. Pero no lo hago. No me marcho de aquí, no salgo por las noches, no me arriesgo. ¿Qué puedo hacer?, me pregunta. Bueno, le digo sin tenerlas todas conmigo, yo creo que... En ese instante se acaba la batería de mi teléfono y se corta la comunicación. Me detengo un segundo y después sigo paseando. La vida continúa.<br />
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<div class="MsoNormal"><strong style="mso-bidi-font-weight: normal;">Robert Walser (Suiza, 1878 -1956) lo sabía mejor que nadie:</strong> Nunca hay que detenerse, nunca hay que dejar de caminar. Ésa es una de las primeras lecciones que uno aprende leyendo las <em style="mso-bidi-font-style: normal;">Historias</em> que ha editado Siruela en uno de sus preciosos volúmenes, un ejemplar ligero, sutil, trascendente y esperanzador. Un libro atemporal, aunque tiene casi un siglo, que puede y debe leerse hoy para dominar el pánico, para olvidar la resaca vacacional, para eludir la indecisión vital, o más directamente para mitigar la incertidumbre de nuestras vidas. ¿Por qué? Bueno, porque uno de sus principales objetivos es atrapar la belleza del instante y transmitirla. Porque elige con sumo cuidado palabras que pueden amansar nuestro carácter y aquietar nuestra locura. Porque persigue, anhela y deja constancia de la fugacidad y de la eternidad de la auténtica poesía. Pero, sobre todo, porque nos obliga a no detenernos, a seguir caminando. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Es extraño, no obstante, porque este genuino escritor, unos de los más influyentes en lengua alemana del pasado siglo, se pasó los últimos 30 años de su vida encerrado en un manicomio, adonde fue a parar, para mayor estupefacción, de forma voluntaria. ¿Es posible que un hombre trastornado (escuchaba voces en su cabeza) y proclive a tener comportamientos violentos (una vez que se emborrachaba) sea capaz de transmitir serenidad, belleza y aquiescencia con uno mismo y con el mundo exterior? Es extraño, ¿verdad? Es muy extraño. Sin embargo, no sólo es posible sino que además es irrefutable. Como sé que muchos de vosotros no me creeréis, sólo os puedo decir una cosa: Haced la prueba.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><strong style="mso-bidi-font-weight: normal;"><img align="left" alt="" src="http://www.diariocritico.com/imagenesPieza/reyes(11).jpg" />Haced la prueba y leed un libro cualquiera de Walser,</strong> <em style="mso-bidi-font-style: normal;">Los hermanos Tanner</em>, <em style="mso-bidi-font-style: normal;">Jakob Von Gunten</em>, <em style="mso-bidi-font-style: normal;">El paseo</em>, <em style="mso-bidi-font-style: normal;">La rosa</em> o este fragmentario y complaciente <em style="mso-bidi-font-style: normal;">Historias</em>, todos ellos publicados magníficamente por Siruela, y entonces lo comprenderéis. No digo que en esos libros no vayáis a encontrar asperezas emocionales, dificultades vitales, dramas cotidianos y castigos inmisericordes. En todos ellos los hay porque la vida es una experiencia dolorosa y solitaria y trágica. Walser lo sabía. ¿Por qué si no decidió voluntariamente apartarse de ella? La vida es un verdadero drama y seguir vivo requiere valentía, mucha energía y una férrea disposición de ánimo. Pero la vida… ¡ah, esa cosa! La vida es lo único que tenemos y lo único que nos queda y todos sabemos que la vida puede ser maravillosa. Y Walser, a pesar de todo, también lo sabía. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Walser sabía que estar vivo era una bendición aunque fuera un hombre que rechazaba la búsqueda del éxito, el ascenso social y la alabanza gratuita. Por eso abandonó muy temprano la literatura. Hasta que tomó esa decisión, aunque fuera un hombre que sufría a diario, Walser renunció a la compasión y trató de transmitir en cada texto, con cada palabra, la hermosa armonía que nos rodea, esa belleza cósmica, natural, que en pleno siglo XXI resulta difícil que nos pueda colmar de alegría: el silencio de la madrugada, el canto de los pájaros, el movimiento de las copas de los árboles, la quietud del agua de un lago, el florecimiento de la primavera, el olor del otoño, la pureza de los rayos del sol, el ir y venir del viento, el mundo, en definitiva, que se levanta y se acuesta y sigue vivo sin necesitar nada de nosotros. El escritor como potenciador de sinergias, como puente entre la posibilidad de que las cosas ocurran o no, como transmisor de percepciones. El escritor como fuente de pureza.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><strong style="mso-bidi-font-weight: normal;">Entonces, ¿quién fue Robert Walser?</strong> Un escapista. Un loco. Un desdichado. Un hombre agradecido. Un enfermo convaleciente. Un enamorado. Un poeta. Un genio. Un escritor minucioso. Un detallista. Un espíritu ausente. Un pobre ingenuo. Un alma incansable. Para muchos de sus colegas, Robert Walser fue un ejemplo. Enrique Vila-Matas se ha valido de su poética de la renuncia para elevar su melancolía a categoría artística. Ray Loriga le profesa una absoluta veneración. Elias Cannetti le ensalzó como paradigma moral. Y Herman Hesse se atrevió a escribir que si las obras de Walser tuvieran cien mil lectores, el mundo sería mejor. Porque Walser fue, ante todo, un hombre que luchaba a diario por seguir vivo. Como todos nosotros. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">El día de Navidad de 1956 Robert Walser estaba paseando por los alrededores del manicomio de Herisau cuando le sobrevino la muerte. Cayó al suelo y se quedó tendido sobre la nieve. Las causas de su fallecimiento no están del todo claras, pero es fácil imaginar que su corazón se cansó de caminar. Porque Robert Walser dejó de viajar y dejó de escribir y dejó de relacionarse con una sociedad a la que nunca llegó a pertenecer ni mucho menos a comprender. Pero nunca se detuvo. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Eso es lo que quería decirle a mi amigo cuando la comunicación se cortó. El verano se ha terminado y los días son cada vez más cortos y cuando llega la noche es fácil sentirse solo y pensar que nos hemos equivocado. Sin embargo, amigo mío, no te detengas jamás porque la vida continúa. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Haced la prueba.</div>Daniel Jiménez Palenciahttp://www.blogger.com/profile/16418667995804910439noreply@blogger.com0